Осматриваю помещение и стараюсь не чувствовать себя как дома. Ведь я тут на время.

Огромная кровать... Прекрасный вид. Кухня под завязку нафаршированная самой современной техникой.

Открываю шкаф и вижу аккуратно развешанные платья, блузки, костюмы... Всё такое шикарное, что даже трогать боюсь. Он что, ещё мне одежды купил? Вряд ли сам. Уверена, просто сказал мой размер и попросил самое дорогое...

 Наверное, любая девушка на моём месте должна бы прыгать от счастья. Но я... я бы с большим удовольствием сейчас оказалась в своей крохотной спальне. Или даже лучше в маленьком садике уютного деревенского домика за сто километров от столицы. Раньше я любила проводить там лето.

Рвать вишню прямо с веток, ходить целый день в поношенном платье с пятками, перепачканными в земле. Помогать бабушке рвать сорняки... На закате уходить на берег маленькой речки, доставать альбом, краски и пытаться передать хотя бы частичку всей этой естественной красоты, что своим буйством всегда поражала моё воображение.

Закрываю глаза и пытаюсь представить, что я там. На воле. Свободна и никому ничего не должна.

От приятных воспоминаний меня отвлекает вибрация телефона.

Звонит мама:

- Доченька! - у неё взволнованный радостный голос. - Представляешь! Некий аноним оплатил половину стоимости операции для Лёшки! Даже не знаю, что и сказать! Видимо, всё было не зря!

Вздрагиваю, ведь на секунду мне кажется, что мама каким-то сверхъестественным образом догадалась о том...

- Что? - нервно переспрашиваю.

- Ну все те бессонные ночи, когда мы с тобой рассылали информацию в различные фонды помощи, - быстро объясняет мама. - Если честно, я даже на них не надеялась. А в итоге... видишь! всё получилось! Всё было не зря! - радостно повторяет она.

Киваю, забывая о том, что мама меня не может видеть. По щеке стекает одинокая слеза. В голове проносятся образы того, что мне уже пришлось "сделать" и ещё придётся, чтобы заполучить оставшуюся сумму.

Беру в руки лежащую рядом папку с досье на Максима Литвинова.

Всё не зря. Не зря. Не зря...

Продолжаю повторять про себя мантру, погружаясь в чтение.

Из разложенного передо мной досье на конкурента Эдуарда я узнаю, что Максиму Литвинову тридцать четыре года, он является главой крупной инвестиционной компании, годовой оборот которой составляет более трёхсот миллиардов рублей.

Прикрываю рот ладонью от таких сумм. Если компания Эдуарда хотя бы в половину также успешна, как компания его конкурента, то сумма, которую он заплатил за покупку моего тела, для него просто смешная!

Смотрю на фотографию мужчины, который теперь должен стать моим первым. Пытаюсь представить, каково это - спать с незнакомым. Внутри всё холодеет.

Вглядываюсь в красивые мужественные черты. Волевой подбородок. Прямые светлые волосы слегка спадают на лицо.

Провожу пальцем по его губам. Будто смогу ощутить их тепло, если дотронусь. Глупо, конечно.

До самого вечера я пытаюсь запомнить многочисленные факты: дату рождения, любимые блюда, музыку, книги... подробности личной биографии.

Больше всего меня занимает список его любимых художников. Узнаю несколько имён. Хм… мне они тоже нравятся.

Читаю дальше и вижу, что три года назад этот человек попал в серьёзное ДТП и три месяца пролежал в больнице. Внезапно мне становится его даже немного жалко.

Интересно, чем же так досадил этот человек Эдуарду, что он решился на такую подлость?

Причина должна быть весомой. Каким-то женским чутьём я понимаю, что тут не только бизнес замешан. Ведь должно быть что-то ещё... Что-то личное...

Хотя, быть может, я просто пытаюсь романтизировать их образы? А на деле это просто два богатых негодяя, которые не поделили свои миллиарды?