Я решительно настроена на переезд. Рассматриваю разные города, не очень маленькие, не крупные. Мониторю цены на жизнь там, зарплаты, инфраструктуру.

У меня даже целый список появился. С плюсами и минусами разных мест, которые мне понравились.

Сестра меня поддержала. Пообещала даже деньги одолжить на первое время. А вот с мамой сложнее.

Я кое-как соврала, что сейчас у подруги живу, готовлюсь к какой-то важной конференции в университете. Мама это с трудом принимает.

Она стала более опекающей после того, как умер мой брат. Переживает, что и со мной что-то случится.

Хорошо, что Мот одалживает мне свой телефон. И я могу поговорить с родными. Успокоить их.

Сидеть в четырёх стенах невыносимо. И дико скучно. Бездельничать это не моё. А на улицу я выходить не планирую.

Не для того я три дня от Грома прячусь, чтобы прямо в руки ему попасть.

Поэтому я занимаю себя домашними хлопотами. Убираю квартиру Мота, предварительно получив разрешение.

Вроде квартира чистая, но если забраться в дальние уголки… То пыли столько, что можно под ней от Громова спрятаться.

Я недовольно жмурюсь. Мои мысли постоянно возвращаются к этому нахалу. Красочными картинками напоминают то, что между нами были.

Касания, шёпот, взгляды. Как тонула в синих глазах, захлёбывалась стонами. Какое неправильное удовольствие от этого получала!

Но нельзя так.

Просто надавить на меня долгом и уложить в кровать. Я его совершенно не знаю!

Возможно, будь Наиль нормальным, он бы даже мне понравился. Если бы пригласил на свидание, на выставку сводил. Поухаживал красиво.

Но нет.

Он же крутой бизнесмен. Он только приказывать может.

Настоящий…

– Гандон, – долетает недовольство вернувшегося Мота.

Я усмехаюсь. Это уже традиция. Сдуваю влажные пряди с лица, бросаю тряпку обратно в ведро с водой.

– Всё в порядке? – уточняю, пока парень стягивает кроссовки. – Ты выглядишь…

– Как бомж. Да брат припахал. К другу засунул на стройку, – матерится, разминаясь. – Я надеялся, что он перебесится.

– Не остыл?

– Ещё злее стал! Пиздец бешеный последние дни. Срывается как бойцовская псина. Я те отвечаю, он скоро загрызёт кого-то. Если пропавшую девчонку не найдёт.

– Пропавшую?

Я переспрашиваю, чувствуя, как всё обмирает внутри. Нет, невозможно. Мот – Матвей Раевский. Совершенно другая фамилия.

Его брат не…

Нет.

Это насколько надо чокнутой быть, чтобы прятаться от Грома в квартире его брата?

А я не чокнутая!

Поэтому они не братья.

– Ага, – Мот ерошит русые волосы. – Там у него какая-то хрень на работе. Секретарша то ли украла чего, то ли подставила. Я эт, только разговоры слышал. Но пиздец брат лютует.

– А ты при чём? – спрашиваю машинально, от нервов кручу край футболки.

– Я? Ни при чём. Мне вечно прилетает по мелочам. Подумаешь, тачку царапнул. Свою же.

– Свою царапнул? А обо что?

– О тачку мэра.

Мот закатывает глаза, будто это какая-то мелочь. Удивительный парень, на самом деле. Иногда с таким пренебрежением говорит о подобных вещах.

Но при этом до безумия простой.

Боже, кто ещё позволит незнакомой девчонке жить у него? При этом действительно просто жить. Никаких подкатов не было.

Максимум – немного шуток и подколов, но это не всерьёз.

– Забей, – широко улыбается парень, демонстрируя ямочки на щеках. – Мелочь. Ещё пару дней и меня избавят от каторги.

– Мот, а…

– Я пока в душ. Ярка, там доставку должны привезти. Ужин нам заказал. Заберёшь, лады?

– Лады.

Выдыхаю, сдерживая то ли усмешку, то ли упрёк. Мот на свой манер перекрутил моё имя.

Ярка…

Никто так меня не называл. Я даже не уверена, что подобное сокращение действительно существует.

Либо Славка, либо…

«Сладкая» – всплывает голосом Наиля в голове.