В реальности не так все приятно. Ведь своя рука между ног не сравнится с опытной, мужской, что умела сделать приятно в любом состоянии.

Еще пару движений пальцами и напряжение отпускает меня с рванным выдохом.

Теперь я стою, облокотившись спиной на плитку, и пытаюсь отдышаться.

А потом открываю глаза и замираю.

За прозрачной, мутной перегородкой стоит силуэт. Неподвижно. Как будто специально наблюдая и даже не стыдясь этого.

Зато стыдно становится мне и хочется прикрыться. Я вспоминаю, не издавала ли громких звуков. И вообще, кто бы это мог быть?

Ведь Женя мужчин не водит, а гости, судя по тишине в квартире, разошлись.

А может быть это… Он?

Резким движением провожу рукой по стеку, стирая пленку запотевшей воды, но там уже никого. И незнание начинает злить. Я домываю голову, в быстром темпе заканчиваю остальные процедуры, к которым так привыкла за время жизни с Борисом. Выхожу в гостиную.

– Долго же ты спишь, – смеется Женя, пританцовывая у плиты.

Что?

Стоп.

Женя?

У плиты? Нет, нет. Вы не поняли. Она вообще готовить не умеет. Даже не знает, с какой стороны подойти к электрическому чайнику.

Я подбегаю, проверяю температуру тела ладонью, потом целую ее в лоб. Нормальная вроде.

– Ты не заболела? – спрашивает она, а я отвечаю ей в тон:

– Не заболела ли ты !? Ты же никогда…

– Тсс, – шипит она и смотрит за свое плечо. Но гостиная пуста. Как и мое сознание.

Ни одной мысли, с чего бы Жене, дочери прокурора Усть–Горска, избалованной и инфантильной блондинке, вдруг становиться примерной домохозяйкой.

Может быть шизофрения настигла не только меня. Тогда она ничего не подумает, если я спрошу.

– А кто меня отнес в комнату? – про "раздел" я умалчиваю

– Здесь было столько народу, – пожимает она плечами и пробует тесто для блинчиков по рецепту моих записей. Да на здоровье.

Судя по консистенции, она не промахнулась.

– Кто угодно мог тебя не то, что в постельку отнести, так еще и трахнуть.

– Учитывая, что это твой дом и твои гости…

– Я к тому, что нужно контролировать, сколько ты пьешь. Всегда. И знать меру, чтобы потом не проснуться в компании отморозков с разорванным очком и молясь, что не подцепила спидуху.

Господи.

– Женя, какие ужасы ты рассказываешь.

– Милая. Я заядлая тусовщица. Я могу тебе и не такие истории рассказать, просто раньше я тебя в это не втягивала. И не собираюсь. Хочешь оставаться вечно верной своему Борису, это твое право.

Меня потряхивает от имени, но я все равно стискиваю зубы и по привычке цежу:

– Я не собирать быть ему верной! Я больше не люблю его! И никогда не любила! И он не мой. И… – трясет от возмущения. – И я вчера хотела отдаться Толику, но его машину забрал эвакуатор.

Провал в голове и снова приходит мысль, что машина была припаркована верно. Да и непонятно, кто же перенес меня на кровать. А самое главное, кому понадобилось смотреть как я… Как я… Мечтала.

– Ну, что замолчала.

– Жень. Гипотетически. Ты бы заметила Бориса, если бы он пришел на вечеринку?

Женя смотрит на меня как на клиническую идиотку.

– Мужика под два метра ростом с выражением лица убийцы? Определённо, да.

– Но ты могла отвлечься…

– Я бы даже если трахалась, его бы заметила…

Ну ладно… Здесь я согласна. Борис Распутин, будучи мужчиной высокого роста, широкоплечий выделяется из толпы. И мне тоже хотелось выделяться вместе с ним. Но сейчас вопрос остается открытым.

Ровно до того момента, пока из комнаты Жени не выходит мужчина.

Одетый, как обычно, в джинсы и черную рубашку.

Я вместо того, чтобы поздороваться, ошалело смотрю на стряпающую Женю. Не могу поверить.

– Пермякова, чего застыла. Садись за стол, – отодвигает мужчина мне стул и я, как сомнамбула подхожу, на него опускаюсь.