– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.

Во рту пересыхает, я пытаюсь что-то сказать, но на деле выходят лишь сдавленные хрипы. Кажется, что ещё немного, и я лишусь чувств.

Откуда у этого нахала мой паспорт? И какова вероятность того, что он просто носил его с собой и не сделал ничего плохого?

Ничтожно мала…

От бесконечных мыслей кружится голова, в глазах темнеет, ноги практически не держат меня.

– Э-эй, – словно сквозь толстый слой одеяла я слышу голос фиктивного мужа.

Стефан ловит меня за руку, потом перехватывает за талию и пытается удержать таким образом, а я понимаю, что нахожусь на грани. Никогда в жизни не падала в обморок, и сейчас, даже несмотря на сильное волнение всё равно остаюсь в сознании.

– Так, нам нужно на воздух, – взволнованно приговаривает Стефан и подхватывает меня на руки.

Я должна сопротивляться, но намеренно делаю вид, что по-прежнему нахожусь не в себе. Только так у меня будет возможность поговорить с этим обманщиком, в зале сделать это не представляется возможным.

Прикрываю глаза, прижимаюсь головой к груди парня, стараясь не делать глубоких вдохов, потому что от Стефана умопомрачительно пахнет. Я заметила это ещё во время нашего танца, и сейчас снова вынуждена дышать дорогущим нишевым парфюмом Стефана – самого гадкого представителя сильного пола, из всех, кого мне довелось знать в свои девятнадцать лет.

Мы входим в какое-то помещение; открыв глаза, понимаю, что это комната невесты. Фиктивный муж опускает меня на диван, касается пальцами лица и убирает непослушные пряди.

– Так, всё, – отпихиваю от себя его руку. – Спасибо, было удобно перемещаться по воздуху, а теперь верни, будь добр, мой паспорт, – протягиваю ладонь в надежде как можно скорее заполучить свой документ.

– Ах ты, маленькая врушка, притворялась! – кажется, будто Стефан меня отчитывает, но на его лице такая озорная ухмылка, что глядя на неё угрызения совести как рукой снимает.

– Паспорт! – слегка повышаю голос и двигаю пальчиками, напоминая парню о том, что всё ещё не получила своё удостоверение личности.

– Держи, – протягивает документ.

Не блеф, это и в самом деле МОЙ паспорт.

– Откуда он у тебя? Ты копался в моих вещах, шарился в маминой мастерской? – выпаливаю возможные предположения со скоростью автоматной очереди.

– Я ничего подобного не делал, – отвечает без тени сомнения.

Ну, надо же, как уверен в собственной лжи.

– А как тогда он попал к тебе? – я принимаюсь перелистывать страницы, сама не понимая, для чего это делаю.

Глупость, не мог же Стефан мне на фото рожки подрисовать, не совсем же он придурок! А больше там нельзя ничего изменить, так ведь?

– Это что такое? – запинаюсь на графе «семейное положение». – Жданов Стефан Петрович… – вчитываюсь в буквы, отказываясь верить своим глазам.

Этого не может быть, как такое вообще возможно?

Меня просили просто подменить чужую невесту, зачем весь этот фарс с настоящей регистрацией?

Ничего не понимаю…

– Ты как это всё провернул? – вскакиваю с дивана, превозмогая боль в ногах, подлетаю к фиктивному мужу и принимаюсь колотить его кулаками по груди.

– Успокойся, – произносит Стефан неторопливо, даже не пытаясь блокировать удары.

Кажется, ему вообще плевать, а может, парень и вовсе балдеет от моих прикосновений. Вон, как улыбается!

– Ты скажи, зачем? Я же всё равно могу развестись, смысл вот это всё затевать? – не вижу никакой логики в том, чтобы проворачивать подобное.

Но одно знаю точно – это не случайность. Стефан отдал мне паспорт, а значит, это именно его рук дело.