- Лёша, - тихонько зову, глядя на широкую спину и накаченные руки с набитыми татуировками.

Брутал оборачивается ко мне и смотрит удивленно. Даже телефон слегка отодвинул от уха.

- Как мне пройти в зал не через сцену? У меня все вещи в гардеробе остались… а здесь холодно.

Странно звучит мой голос... А, нет, не странно – как раз привычно! Это я в клубе орала и повышала его, чтоб докричаться до бармена. И когда сошла со сцены, все ещё продолжала говорить на повышенных интонациях, удивленная и выведенная из состояния душевного равновесия всеми событиями. А сейчас я успокоилась и вновь вещаю, как обычно – низким бархатным голосом, доставшимся мне, должно быть, по наследству от матери.

- Пойдём, - подходя ко мне и подхватывая под локоток, как-то грубовато говорит Бес и ведёт меня окольными тропами к гардеробу.

Хват на руке не ощущается болезненно, но всё же я недовольна. Сама не знаю - чем. Наверное, за меня реагирует алкоголь в крови.

Вообще меня разрывают довольно странные желания. Почему-то хочется, чтобы Бес сейчас остановился, прижал меня к стене и впился в мои губы поцелуем… и почему-то верится, что мне это очень понравится… Но мужчина продолжает тащить меня к выходу из служебных помещений, отчего у меня появляется совершенно противоположное предыдущему желание – пнуть его по ноге и убежать, безумно гогоча.

- А я – Мила, кстати, - уже совсем «не кстати» говорю Бесу, чувствуя, как мозги пухнут от алкоголя и звона в ушах, оставшегося после концерта.

- Ясно, - отзывается тот, отчего желание пнуть увеличивается мгновенно и в разы.

- А ты – и впрямь Бес! – огрызаюсь на его безразличие и вырываю руку из его хвата – мы уже подошли к двери, - Поклон в пол, что довёл. Всё было здорово. Телефонами обмениваться не будем.

И на этой гордой ноте я открываю дверь, оказываясь в гардеробной.

Грустно-то как…

Плетусь к гардеробщице, беру своё пальто, застёгиваюсь, попадая в петли далеко не с первого раза. И почему такие, как он, ведут себя так?.. Сама понимаю, насколько нетрезво звучит моя мысль при условии, что парень мне вообще ничего не должен, более того, - даже сделал для меня больше, чем было необходимо…

Выхожу из заведения, замечая несколько такси, припаркованных у входа, переставляю стопы в их сторону…

- Мила.

Этот голос заставляет меня замереть и недоверчиво обернуться.

- Саша сказал, что позвал тебя на следующий концерт… - Бес подходит ко мне в одной футболке, хотя на улице минус пятнадцать, как минимум.

- Ты что, ты же замерзнешь! – бросилась к нему, начиная тереть его руки, что извлекали сегодня такие божественные звуки из гитары.

Не знаю, чем руководствовался мой мозг, когда я это делала, но мужчина моей реакции настолько удивился, что даже забыл, что хотел сказать.

Я медленно оторвала от его конечностей свои культяпки и виновато потупилась в землю.

- Прости… те, - выдавилось как-то, само собой.

- У нас с тобой не настолько большая разница в возрасте, чтобы ты обращалась ко мне на «вы», - чуть холоднее заметил Бес, затем протянул руку и подтянул меня к себе.

Пока я медленно соображала, что происходит, мужчина достал мой телефон из кармана пальто и вбил туда какой-то номер.

- Позвонишь, когда протрезвеешь, - негромко сказал он своим невероятным, уверенным и одновременно спокойным голосом.

- Это твой?.. – ой, кошмар, какое я наглое создание!

- Нет, - всё также спокойно отвечает тот.

- Я хочу твой.

Ой, ужас какой! Неужели я это сказала?!?!

Бес опустил голову и посмотрел на меня.

Для того, чтобы встретить его взгляд, мне пришлось задрать свою голову…

- Это не лучшая идея, - почему-то отвечает он.