Нам суть явления пророчит:
Мир в ожидании Дитя!
А месяц, выгнувшись отрого,
Венчает яркую звезду —
За Рождество, за веру в Бога,
За воздаяние Христу!
Женщина с цветами в руках
Рисуют художники женщину в цвете,
То – с ликом небес, то – верхом на коне,
То – в шляпе старинной, то – скромно в берете,
И образ веками живет в полотне.
И пишут поэты о женщине-лире,
О той, что как музыка, льется в стихах,
И строки звучат упоенно в эфире,
Их сущность всегда остается в веках.
О женщине песни поют и слагают,
И скульптор ваяет её силуэт,
И каждый мужчина, конечно, мечтает
В любимой увидеть таинственный свет.
Пусть время идет, каждый раз все меняя,
Но всё же, живет эталоном в веках:
Будь она близкая, будь неземная,
Женщина просто с цветами в руках.
Мамина песня
С колыбели тянутся ручки малыша,
Льется с глаз невинных светлая душа.
Мама поцелует, ко груди прижмет,
Бессловесный голос только мать поймет.
С губ порхнет тихонько песня-мотылёк,
Задрожит, замается ярко камелёк.
И дитя наполнится благостным теплом,
Он укрыт надежно маминым крылом.
Плохо, если нету матери с тобой,
Тут уж не поспоришь с тяжкою судьбой.
Но незримой нитью связанной родной,
Прочное единство будет в жизнь длиной.
Если мама рядом – ждет в окошке свет,
Мы к нему слетаемся миллионы лет.
И никто на свете нас не разлучит,
Только неизбежность в двери постучит.
В сумасшедшем ритме, в суматохе дней
Мы не замечаем старость матерей.
Скоротечность времени явленным гонцом
Ляжет паутиной на ее лицо.
Хочется пригладить, возвратить тепло,
То, что с колыбели с матерью пришло.
Чтоб не гас, не меркнул яркий камелёк,
Пусть порхает мамина песня – мотылёк.
Мама
Кто нам на свете всех ближе, дороже?
Мама, что с песней весеннею схожа,
В мягких ладонях хранящих тепло,
Мама, с которой на сердце светло!
Может, здоров ты, а может – недужен,
Знаешь, что маме, любой будешь нужен.
Если оступишься – тоже не в счет,
Мама слезинку рукою смахнет.
Словом поддержит и мудрым советом,
Снова наполнишься внутренним светом.
Стар ты иль мал – для сынов, дочерей —
Нету дороже своих матерей!
По дороге войны
Война оставила жестокое наследство:
Сиротство, голод, слезы и нужду,
Смотрела взглядом взорванного детства,
Отложив в память горе и беду.
Следы войны на сопках и курганах,
На обелисках, вкопанных крестах,
На стенах, где в боях кровавых,
Мы занимали попранный Рейхстаг.
Героям вера силы придавала,
И шли на смерть, не замечая ран —
Матросов, перекрывший амбразуру,
И Талалихин, совершающий таран!
Советский воин гнал мучителей-тиранов,
В свинцовом небе маялась заря,
Их столько полегло героев славных,
Но знаем мы, что было все не зря!
Не зря в блокадном городе держались,
Не зря летели эшелоны под откос,
А люди каждый день мужались,
И вспоминали мирный шум берез.
И верили, и ждали, и сражались,
И падали, но вновь вставали в строй.
Вовеки слава всем, Победу одержавшим,
И заслонившим Родину собой!
Ветеранам
Мы военных не слышали выстрелов,
Не искали в бомбежках укрытия,
Только хроника нашей истории
Отражает лихие события.
Как отцы наши, братья и деды,
И в родной и в чужой стороне,
День за днем приближали Победу,
Возвращая свободу стране.
Каждый шел по земле отчаянно,
Друг за друга стояли вдвойне,
Так вот тесно, по – братски спаянно,
Так вот прочно – спина к спине!
Будет помнить всегда человечество,
Ветеранов, кто выжил в войне,
Тех, кто пал, защищая Отечество —
Влился в список имен на стене!
Письмо с войны
Я читаю пожелтевшую страницу —
Треугольник запоздалый о войне.
И слетают буквы, словно птицы,
К фотографии отцовской на стене:
«Завтра в бой, за новою высоткой.
Будем бить фашистов до конца!
Ночь, хотя и кажется короткой,
Время все же есть для письмеца.