- Да-а... - глядя вдаль, задумчиво протягивает он. - Честно говоря, я даже под впечатлением.

- От неё? - на секунду повернувшись к нему, спрашиваю я.

- Нет, - он качает головой. - От тебя. Вот, честно, не ожидал. Не, я понимал, что ты как-то разом изменился во-многом. Но не ожидал, что из-за барышни, которую ты видел-то всего дважды, и ни разу с ней при этом не встречался.

Откинувшись на спинку дивана, он вытягивается струной и, чуть кряхтя, достаёт из кармана пачку сигарет. Приняв прежнее положение, приоткрывает пачку большим пальцем и протягивает мне:

- Будешь?

- Давай, - киваю я, и беру сигарету.

Закуриваем.

- Сколько тебе сейчас? - выпустив сизую струю дыма, спрашивает он. - Тридцать?

- Тридцать два, - отвечаю я.

- Может у тебя просто кризис среднего возраста? - усмехнувшись, спрашивает Пётр.

- Может, - пожимаю плечами я. - Но вообще-то ещё вроде бы рано.

- А ты к психологу ходил с этим вопросом? Ты не думай, я не прикалываюсь. Это ведь серьёзная вещь. Ты же перестал быть собой. Ты же живёшь теперь, как монах.

Смеюсь.

- Какой монах, ты чё прикалываешься? - окидываю широким жестом пространство позади нас. - Мы вообще-то с тобой там, куда обычным людям попросту не войти.

- Ты прекрасно понял, о чём я, - хмурится он. - Ты раньше только и делал, что менял девчонок, как перчатки. Я всё думал сначала, когда ж ты наешься и остепенишься. А потом понял, что нифига ты не наешься. Что всякая там женатая жизнь - это вообще не про тебя.

- Это и сейчас так.

Он усмехается.

- Но сейчас, насколько я понял, ты уже недели две без секса и тебя ничего не парит.

- Ну да, - затянувшись и выпустив дым, задумчиво отвечаю я, - всё верно. Не парит. У меня дел дохуя. Колочу бабло.

- А для кого? - он внимательно смотрит на меня.

- В смысле "для кого"? - не понимаю я. - Для себя.

- У тебя денег столько, что надо очень постараться, чтобы их проебать.

- Денег много не бывает.

Поморщившись, он пристально на меня смотрит.

- Ты прикалываешься сейчас?

Подавшись вперёд, тушу сигарету в пепельнице на столике.

- Нет, - качаю головой я. - Не прикалываюсь. Куплю себе какой-нибудь остров в Тихом океане. Ну или в Индийском. И замучу там что-нибудь. Какой-нибудь пиздатый проект.

- Нахера?

- Ну, пока незачем. А попозже может быть и захочется.

Он качает головой.

- Не, у тебя реально кризис среднего возраста.

- Петь, - хмурюсь я. - Чё ты на меня ярлыки-то наклеить стараешься. То, что скажет психолог, я знаю и так. Вот как раз про кризис среднего возраста, про либидо, про незакрытый гештальт с этой Лилей, в общем, что-нибудь в этом духе. Будет задавать всякие предсказуемые вопросы, в общем нахуй оно мне надо. Мне ведь давно уже по барабану. Просто я немного затрахался трахаться. Такое бывает. Пройдёт немного времени и опять пущусб во все тяжкие.

Взглянув на него, усмехаюсь.

Он, между тем, остаётся совершенно серьёзным. Пристально смотрит мне в глаза. Чуть качает головой.

Тушит сигарету и берётся за бокал пива, в котором уже порядком осела пена. Составляю ему компанию. Несколько минут просто пьём холодный лагер и смотрим сверху на большой город.

- Спать не хочешь? - спрашиваю я.

- Не. Я выспался, - он вскидывает руку и смотрит на часы. - Тем более, что какой сон, когда через четыре часа - переговоры?

- Ну да, - усмехаюсь я, - верно.

Снова немного молчим.

- А ты не думал её найти? - повернувшись ко мне, вдруг спрашивает он. - Как бы фамилия нестандартная, в сочетании с именем - вообще на раз-два найти можно.

Не сразу отвечаю ему.

- Думал, конечно. Иногда подмывает прям. Но Петь, давай объективно. Один раз я её уже нашёл. И хули толку? Я нередко потом думал об этом. Думал, нахуя вот замутил это всё? Чтобы она меня так осадила так, что я потом в себя пару месяцев приходил?