Жора – внешне более чем приятный: высокий, симпатичный, харизматичный, шмотки, подача, породистая морда, совсем не дурак, звезда универа, спортсмен. Одно портит… наш плейбой – знатный коллекционер. Да, тот самый "типаж". У него не девушки, а трофеи, чьи истории после вечеринки рассказываются в курилке друзьям, а потом разносятся по универу со скоростью света.

М-да… каким бы заманчивым экземпляром он меня ни считал, быть в этой коллекции не планирую. Ну, не бабочка я, чтобы меня накалывали на булавку и всем показывали. Пересудов мне без него хватает с головой.

Улыбаюсь своим мыслям… не знаю, что так влияет на восприятие. Статус матери или Шахмалиевы с их: тут нельзя, так неприлично, длина платья выше коленок… и бла-бла…

Писец…

В какой-то момент назойливое внимание сбивает с темпа. Жора теряет берега, а я терпение. Внутренне вздыхаю и решаю разрулить ситуацию. Сквозь толпу мелькает розовый топ Миланы, а у меня в голове созревает хороший план. Что ж, малыш, ты сам напросился.

Быстро пробираюсь ближе и влетаю в её пространство. Блондинка прищуривается, ехидно улыбается и включается в игру, когда понимает, что я целенаправленно перебежала. По глазам вижу, как наслаждается "саботажем. Жора какое-то время топчется рядом несколько минут. Ослиному упрямству можно только позавидовать. В итоге с покерным лицом окидывает нас взглядом и сваливает к столу. Милана победно хмыкает, зло смотря на удаляющуюся спину, а я вдруг думаю, что совсем не просто они так друг к другу. Ох, не просто так…

Благодарно улыбаюсь, та кивает в ответ, как бы говоря: "Обращайся".

Вокруг народ веселится и навинчивает обороты, а я чувствую себя инородно, как-то опустошённо и ни к месту чужой. Пока тут Жорик был, хоть какое-то развлечение, а как ушёл… навалилось всё. Блять. Опускаются руки. Честно, пытаюсь двигалась под музыку из чистейшего упрямства, но вскоре понимаю – не вывожу. Мы приплыли…

Останавливаюсь и выдыхаю. Всё, больше не смогу. Машу ручкой Лике с Алёной и сбегаю к столикам. Нагулялась видимо.

– Уже? – Дима не без труда фокусирует на мне взгляд.

Развожу руками. У них градус повысился, у меня больше не осталось желания изображать из себя «свою в доску». В общем… идея выбраться с группой, была изначально провальной. Признаю.

Пока собираю вещи, подкатывает народ.

– Бли-и-ин! Может, в другой поедем? – чуть пошатываясь, возмущается Милана, активно жестикулируя.

Моя улыбка появляется автоматически. Бедная… она пытается сохранить равновесие на своих убийственных двенадцатисантиметровых шпильках и казаться трезвой – это ужасно выглядит. Надеюсь, я такая не была…

– Какой? – интересуется Алёна, беря в руки разноцветный фужер с коктейлем.

– Ну, который на Лунной… – бурчит блондинка. – Чёрт… забыла, как он там.

Воздух застревает в горле. Меня выталкивает за линии самоконтроля.

Да что ж такое… клином что-ли мир сошёлся?!

Раздражённо морщусь. Туда ехать точно не собираюсь. Лунная для меня – место, связанное исключительно с неприятностями. Из хорошего: Игнат встретил Риту, всё остальное вышло боком. Вздыхаю тяжело. Не к добру вспомнилось… не к добру.

– Девчонки, я – пас! – Ставлю перед фактом и без капли сожалений разворачиваюсь к выходу.

Милана хватает за рукав.

– Бли-и-ин! Вечер только начался… Ты серьёзно? – киваю в ответ, а она вдруг спрашивает: – Ты в какую сторону?

Блять… нашли извозчика.

– Ой, извини, – скорбно округляю глаза, – совсем не по пути. Поеду сразу к сыну, мне на выезд.

Ответом неизменное:

– Бли-и-и-ин…

Как-то переигрывает она с амплуа. Смотрится ещё глупее, чем хочет казаться.

– Ага, я побежала.