Я тоже это проходила. Точнее, не проходила, а полжизни жила с этим. Что бы я не делала, мне всегда казалось, что этого недостаточно. Какую бы награду я не получала, внутри сидел чертенок, который говорил, что мне просто повезло или так сложились обстоятельства. Чьим голосом он говорил, я не могла понять долгое время.

Мне 8. Я 12-ый раз переписываю шесть тетрадных листов. Бабушка стоит надо мной коршуном и говорит, что я пишу как курица лапой. Встану из-за стола только когда будет идеально. Слезы текут по моим щекам, потому что я знаю, что идеально не будет никогда. Надо сделать хотя бы достаточно хорошо. Бабушка говорит, что я и на это не способна.

Мне 13. На школьных собраниях каждый раз хвалят, а учитель русского языка Лидия Артемьевна называет меня звездочкой. Говорит, если бы все были как я, то на собрания родители ходили бы только гордиться детьми. Я жду маму с собрания в коридоре школы и предвкушаю ее радость. Мама выходит молча, на лице не отражается ничего, мы идем домой. Я беспокоюсь