Пацаны надымили и свалили. Меня под утро вырубило. Не проветрил.

– Больше такого не повторится, товарищ подполковник, – ловлю зевок в кулак, обшаривая кабинет взглядом.

Спать хочется адски.

Сначала полночи с Грицай возился, потом друг позвонил, встал на трассе перед въездом в город, пришлось ехать помогать. В квартиру не возвращался, на работу сразу проскочил. Потому что, пока мотаюсь туда-сюда, все оставшиеся законные три часа сна испарятся.

– Кир, там по оперативке Кабанова сдали. Надо ехать брать, – Жора вваливается в кабинет, как нажравшийся медведь. Кубарем и с громким ревом. – Доброе утро, товарищ подполковник, – замечает Самсонова. Тот продолжает тусоваться у окна. Драцену бы хоть тогда полил, что ли. А то она так скоро сдохнет.

– Ветров, что за внешний вид? – подполковник переключается на Жору.

– Я только с трупа.

– Вот в наше время…

– Товарищ подполковник, уйдет же.

Самсонов заводит руки за спину и со словами: «Доложишь мне лично» – сваливает к себе.

Сдергиваю со спинки стула куртку и подталкиваю Ветрова на выход.

– На твоей? Моей? – спрашиваю, хотя сам уже сажусь за руль.

В нос ударяет запах Олькиных духов. Что-то совершенно не сладкое, но стойкое. Необычный аромат. Как и она сама. Честно говоря, думал, что давно уже перегорело, а только увидел ночью, и опять понесло. Перетряхнуло даже. Чертово дежавю. Перед глазами все еще ее заплаканное, но такое красивое лицо…

По адресу приезжаем не одни. Видимо, наш кабанчик просек, что его спалили, и вызвал подмогу. Правда, чисто юридическую.

– Это брательника твоего, что ли, тачка?

Ветров выходит на улицу, закладывая руки за голову. Делает несколько рывков локтями.

– Его, – смотрю на белоснежного немца с приблатненными номерами.

– Чувствую, будет весело.

– Обхохочешься. Ладно, пошли. Уверен, Олежа сейчас нам какой-нибудь бумажкой в морду ткнет и поедем мы обратно…

– Вечно проблемы с этими мажорами…

С ухмылкой смотрю на Жору. Я, когда в отдел пришел, каждая собака знала, чей я сын. Поэтому приемчик был так себе, если честно. Ветров вон больше и дольше всех тявкал, пока не дошло, что мой отец палец о палец не ударит, чтобы как-то мне помочь по службе.

Подъездная дверь открывается. Олег выходит первым. За ним Кабанов. Местный поставщик «радостей», по совместительству сынок окружной шишки.

Брат не мешкает. Сразу отдает Ветрову какие-то бумажки. Пока Жора догоняет, что к чему, во двор въезжает прокурорская тачка. В нее Кабанова и грузят.

Ну, чего-то подобного и следовало ожидать. Теперь данное дело вне нашей компетенции и должностных полномочий.

– Учись, как работать надо, папин сын, – ржет Жора, – тебе тридцаха через пару лет, а ты все еще летёха*. А брат вон – конторку адвокатскую открыл, напрямую с прокурорскими дела решает, важный человек, говорят.

– Нагло врут, – ухмыляюсь. – Он у нас просто идеальный сын, – смотрю на Олега, пока тот копошится у тачки. Ботинки влажными салфетками натирает.

– Сильно запылились, видимо, – комментирует Ветров. – Так он бы по привычке, языком.

– Уймись уже, – закатываю глаза.

С братом у меня отношения натянутые. Мы встречаемся сугубо на семейных застольях пару раз в год. Теперь вот еще и по работе изредка пересекаемся.

– Бахилы в следующий раз надевай, – облокачиваюсь на капот бэхи.

– Отличная идея, – брезгливо косится на переполненную мусором урну и бросает салфетки прямо на дорогу. Поправляет пиджак. На улице сегодня градусов двадцать пять. Поджариться в таком прикиде можно.

– Вы с другом немного опоздали, – смотрит на Ветрова. – Мне очень жаль, – лыбится, как мартовский кот.

– Мы особо и не спешили.