Я отдёрнула руку и спрятала её под стол.

— Простите, — пролепетала я, чувствуя, как сильно пересохло во рту. Схватила чашку слишком резко и плеснула чай ему на штаны.

— Простите! Простите! Я что-то совсем неловкая сегодня, — снова пролепетала я. — Это наверное нервное. Стресс и всё такое сказывается. Не каждый день я, знаете ли, в другие миры гулять хожу, — нервно хихикнула я. — Особенно в военные действия попадать люблю, — я виновато посмотрела на Марка.

— Я понимаю. Всё в порядке. Не волнуйтесь. Рассказывайте дальше, — посмотрел он на меня вполне дружелюбно, провел рукой над штаниной и мокрое пятно исчезло.

Я кисло посмотрела на этот фокус. Ну не верю я в магию. Не-ве-рю!

— Отца похоронили пять лет назад, он разбился на машине, — продолжила я. — А маму я никогда не знала, она умерла родами. Точнее, — я слегка замялась. — Сначала мне говорили, что она уехала, но когда подросла, мне сказали, что она умерла. Я поплакала несколько дней и смирилась. Я всё равно не помню её. Ещё у меня есть бабушка, которая живёт в деревне, недалеко от города. Я её навещаю пару раз в месяц. Иногда привожу продукты или какие-нибудь вкусности. В основном она прекрасно сама всё себе заказывает через доставку. А что, это очень удобно. Я шла встретиться с подругой, у них с мужем юбилей свадьбы и нам нужно было обсудить подготовку к этому великому событию. А тут эти самокатчики, — вздохнула я.

— Это просто демоны вашего мира, — понятливо кивнул он и усмехнулся.

— Не то слово, — слабо улыбнулась я такому сравнению, никак не могла уловить что-то, что настораживало в нашем разговоре.

— А говорите магии нет в вашем мире, — он посмотрел на меня, в его глазах плясали чертенята.

— Так это не магия. Это техника. Моторы, машины, телефоны, телевизоры. Я сейчас покажу! — вспомнила я про телефон и побежала за рюкзачком.

Включив смартфон я, в очередной раз убедилась, что сигнал сети не появился. Хотя откуда было взяться моему оператору в другом мире. Но мозг никак не хотел верить во всё, что происходит. Начала листать галерею, показывая ему фотографии.

— Это я с папой на море, я маленькая ещё. А это мы на рыбалке. Вот эту рыбину я сама поймала! А это моя бабушка. Вот её дом. А это её собака Джек. Он очень забавный. Это я с Юлькой и здесь. Это мы с Юлькой в клубе. А это мы на пикнике. Это Юлька с Вадиком. Вадик – её муж, — тут Марк почему-то насторожился. — Это я в парке… — мужчина очень внимательно смотрел на фотографии, которые я листала. Некоторые просил показать ещё раз и что-то рассматривал на них. Но он не выглядел слишком удивленным увиденным.

— Это фотографии. Цифровые. Ну как картины, только быстро. Вот, — я включила фотоаппарат и сделала наше с ним селфи. — Теперь у меня есть наша с вами фотка. Её можно распечатать в любом размере и, как картину, поставить в рамке на полку или повесить на стену, как портрет. Можно ещё, например чайник сфотографировать или ботинки. То, что не нужно можно потом удалить.

Он странно смотрел на меня.

— Удаляем фотку чайника. Что бы в памяти было больше места, — я нажала значок удаления фотографии. Марк посмотрел на чайник, стоящий на плите. Я проследила за его взглядом и засмеялась:

— Если удалить фотку, то с объектом съемки ничего не случится. Расслабьтесь, — похлопала его по плечу, а по руке снова пронеслась горячая волна.

— Ой. Ничего себе у вас тут статическое электричество! — я удивлённо отдёрнула руку.

Он снова усмехнулся.

— Я знаю, что такое фотографии, — он совершенно серьёзно посмотрел на меня. — Я не раз бывал в вашем мире.

— Бывал? — тут уже мои глаза округлились, а брови удивлённо поползли вверх. — А я почувствовала себя жутко глупо. Полчаса объясняла человеку про фотографии, как умственно отсталому. Мне стало ужасно стыдно. Но при этом он был в моём мире? И не раз? Как? Почему? Вопросы вновь зароились в голове, как растревоженный улей диких пчёл.