– Лар! Лара!

– Что случилось? Ты чего?

– Лар. Открой ящик нижний в столе. В письменном. Там альбом. Найди фото Сергея, сфотографируй на сотовый и пришли мне. Сейчас. Сделай несколько снимков. Разных. Со свадьбы и еще какие-то.

– Кать, ты чего? Все плохо?

– Сделай это прямо сейчас! – буквально прокричала я.

– Хорошо – хорошо. Я сейчас сфотокаю. Ты только так не нервничай.

– Тошка…

– Он спит. Все хорошо с ним. Я сейчас все сделаю.

Я отключила телефон и осела на стул, выдыхая и чувствуя, что скоро наступит облегчение. Ларка пришлет фото, они увидят, что это не Сергей, и мы все разберемся в этом недоразумении.

Генерал говорил по внутреннему телефону, чуть прикрыв трубку.

– Та не знаю. Тут…есть некоторые проблемы. Нет, она не готова говорить с прессой. С утра точно нет. – бросил на меня взгляд с явным укором и снова отвернулся. – Ты придержи ребят своих, чтоб не налетели, как стервятники. Пусть снимают, но вопросы не задают.

Я тронула лицо руками, вытерла слезы. Дышать было все так же трудно, но я надеялась, что совсем скоро все разрешится. Пару минут.

– Ну что? Вы как?

– Чуть полегче…сейчас моя подруга пришлет фотографии с нашего семейного альбома, и вы увидите, что я права.

Как раз пиликнул сотовый, и я, не глядя, сотрясаясь, включила его и протянула генералу.

– Вот. Смотрите сами. Вы же видите. ЭТО НЕ ОН!

Генерал шумно выдохнул и нервно провел ладонью по подбородку. Пролистал несколько фотографий и бросил сотовый на стол. Он отошел к окну и снова закурил.

– Вы все же возьмите себя в руки, Катя. Человек отсидел семь лет в плену. Чего с ним там только не делали. Он ехал домой. К себе домой! К своей жене! К своему сыну! И уж точно не заслужил вот такого! Вы бы…вы бы хоть немного притворились, что рады… а не придумывали все это.

Я взяла телефон, развернула к себе и чуть не закричала… со свадебной фотографии на меня смотрел…ЭТОТ НЕ МОЙ СЕРГЕЙ…и со второй тоже, и с третьей. Везде был ОН.

4. Глава 4

Я так и сидела в отдельной комнате, пока они там разговаривали между собой, что-то у него спрашивали, записывали. А я рассматривала фотографии, листала их одну за другой и не могла понять, что со мной происходит. Голова болит в висках, дышать тяжело. Я пытаюсь вспомнить… пытаюсь представить ТО лицо. Но мозг вытворяет страшные вещи. Нет, вместо того, чтобы помочь мне, вместо того, чтобы дать хотя бы смазанную картинку, я начинаю и в своей памяти видеть именно ЭТОГО Сергея.

Но..ведь этого не может быть. Ведь моя реакция, все мое существо противится. Как только увидела, я же поняла, что что-то не так.

Взволнованно пишет Ларка.

«Что там у тебя? Я уснуть теперь не могу. Зачем тебе понадобились фотки?

– Лар…ты же видишь, что на фотках другой человек.

– В смысле? Я…особо не рассматривала.

– Рассмотри. Это ведь не Сергей. Скажи мне, что ты его не узнаешь.

– Кать, нуууу, время прошло, понятно, что там он молодой, зеленый, счастливый.

– Лар…это же не он. Как ты не видишь?

– Не он? В смысле не он? Это же фото с вашего альбома. Я начинаю нервничать. Хоть все бросай и беги к тебе.

– Фото могли подменить.

– Кать, кому это надо? Ты что миллионерша? Или у тебя хата в центре города? Ты, наверное, перенервничала. Вот я была на твоей свадьбе, и я со всей ответственностью говорю, что все с фотками в порядке. Ты…может, попроси у них с врачом поговорить. Прими те таблетки, что я дала. Домой когда?

– Они просят, чтоб завтра еще там побыла. Нужно интервью давать, и что-то у него спрашивать должны.

– Ну это ясно. Мало ли. Может, перевербовали его. Семь лет плена. За это время мог стокгольмский синдром появиться, веру мог сменить вообще.