- Выпить надо. Ну? Не понимаешь, что ли? Иначе заболеешь. Пей, раз растираться не хочешь! Ай! – хватает меня за руку и засовывает мне в ладонь стакан.

- А… что это? – спрашиваю несмело, принюхиваясь. – Самогон?

- Бражка! Экологически чистый продукт! Пей! Там градусов почти нет. Так, чуть-чуть.

- Не-не, - мотаю головой и ставлю стакан на стол. – Мешать не буду. Я ведь пила сегодня. Повышать нельзя. Голова будет болеть. Ага, - киваю.

- А что пила?

- Шампанское. Французское.

- Хм. Так вполне ведь! Тут повышения точно не будет. Отвечаю! Бражка чем отличается от самогона?

- Чем? – зачем-то спрашиваю я. Не все ли равно, Лер?

- Бражка – это недосамогон. Не добродивший продукт. Меньше одного градуса там. Потому и имеет лечебный эффект, - и мужик указательным пальцем тычет в потолок.

На автомате запрокидываю голову и поднимаю туда взгляд. Рот так же на автомате приоткрывается. И сразу же словно обжигает что-то!

Жадно глотаю воздух и руками машу на себя. И понимаю, что этот мерзавец! Воспользовался моим любопытством и наивностью и просто-таки влил в меня содержимое стакана.

- Тьфу! Ой, тьфу! Помогите! Ааааа! Что это?! Мама! Помогите! – кричу я, размахивая руками. – Воды! Срочно! Льда! Холодного! Ааааа! Горю!

Я и правда ощущаю как будто пылаю. Мой рот, язык, нёба, горло – все в огне!

- Ааааа! Воды! – ору я и тут же получаю то, что прошу. Правда, не в том виде, как рассчитывала!

Он что?! Он облил меня?!

Вытираю лицо ладонью и в шоке, если не сказать больше, смотрю на мужика, у которого в руках какая-то ваза. По волосам у меня стекает вода. Халат мокрый. Да даже трусы мокрые! Неприятно так липнут к попе.

- Вы…. Вы что? – чуть не плача спрашиваю я дрожащими губами. Я реально на грани – того и гляди слезы прыснут из глаз.

- Ты ж просила воды! – просто так отвечает это чудовище.

Провожу пальцами по мокрым волосам и… что это? Смотрю. На руке – какой-то листочек.

Поднимаю взгляд на мужика.

- Ты смотри! Хорошо, что не шип! – гогочет он, откровенно смеясь надо мной. – Там же розы стояли!

- Где?

- Ну, в вазе. Я их выкинул вон, - кивает на пол. – Пожалел тебя. Шипами-то не очень было, да?

- Да! – кричу я и топаю ногой. Сжимаю кулаки. Ох, как же я зла! – Сейчас просто зашибись! Спасибо!

- Обращайся. Зато согрелась сразу, да?

- Что за гадость вы мне влили? – вытаскиваю язык и скребу по нему ногтями.

- Лекарство. Не люблю долго уговаривать, - хмыкает он. – Согрелась?

- Да я опять промокла! – меня опять на слезы пробивает. Ну, что за ночь-то такая? Светка сейчас, небось, спит себе на здоровье и даже не знает, как влипла подруга!

- В мокром нельзя, - соглашается мужик. – Снимай давай, - и тянет пояс халата.

- Эй! – возмущаюсь я.

- Таир.

- Чего?

- Таир меня зовут. Вот так, - ловко так развязывает халат и тянет его с моих плеч. Едва успеваю руками прикрыть грудь.

- Да что вы делаете! Я не буду перед вами голой! – возмущаюсь из последних сил.

- Какая же ты, все-таки, недальновидная! Уже столько несбывшихся прогнозов озвучила! На! Прикройся! – и он накидывает мне на плечи какой-то плед.

Халат заботливо оттряхивает, осматривает и вешает на спинку стула рядом с камином. Аккуратный какой. Ты смотри-ка. Как будто и не воровать пришел.

- Ну? Я же жду, - и протягивает ко мне руку.

- Чего это? – кутаюсь в плед и с подозрением кошусь на него.

- Трусы.

- Зачем это?

- Ну, сук! Не мерить же! Сушить, блять! Не затягивай!

- Спасибо, конечно, за заботу, - смущаясь, произношу я. – Но обойдусь. Так высохнут. На мне.

- Не гигиенично это. Кормилицу застудишь.

- Чего? – хмурюсь я и откашливаюсь. В горле все еще пожар. Что он сказал?