На другом краю столика парни начинают отбивать ритм песни, которая лилась из колонок в баре. Невольно подхватываю носком туфля и ладонью постукиваю по столу. И только один наш Артурчик смотрит на все это действие тупым и немигающим взглядом. 

Не могу больше лицезреть эту рожу. Артур меня нервирует, хоть и вроде сидит помалкивает, только пиво уничтожает и переписывается с кем-то в телефоне. Не думаю, что с Маринкой, так как она не любительница залипать в телефоне, когда веселится, а то, что она сегодня не будет грустить у меня нет сомнений, ведь её лучшая подруга через неделю выходит замуж. 

Ищу взглядом Веселова, но не увидев решаю выйти проветриться и заодно покурить. 

Женька стоит на крыльце разговаривает по телефону и по его тону понимаю, что он разговаривает со своей Женей. 

— Люблю тебя, — завершает звонок и оборачивается ко мне, — бросал бы ты уже, —указывает взглядом на мою еще не прикуренную сигарету. 

— Как женюсь, так сразу, — обещаю и ухмыляюсь. 

— Боюсь до этого момента, твои легкие скукожатся как дохлый воздушный шарик. 

— Угу, — киваю, прикуриваю и тут же выдыхаю кольцо,  — ты чего такой печальный? —смотрю на друга, — уже жалеешь, что расстаешься с холостяцкой жизнью?

— Не говори ерунды. Я уже пять лет, как самый счастливый. Мне с Женькой хорошо. Действительно хорошо. Я хочу уже чтобы она была моей полностью. Законной и окольцованной. 

— Не долго осталось. 

— Ага, — как-то печально звучит, — ты представляешь, я уже скучаю по ней. Хочу обнять и поцеловать. 

— В чем проблема, чувак? Поехали к ней. 

— Ты серьезно? Мы же испортим им девичник. 

— Ничего мы не испортим, будет весело. И к тому же, не обязательно прямо лететь за их стол. Мы типо чисто случайно там окажемся. Все будет в лучшем виде.

Уговаривать парней поехать к девчонкам, не составило особого труда. Особенно у этого Артура глаза загорелись и заблестели ещё больше, чем от выпитого.

Вот это будет сюрприз. Мы не стали предупреждать девчонок, что скоро разбавим их женский коллектив нашим мужским. 

Девчонки зависают в каком-то новомодном заведении на набережной. Палуба под номером каким-то, каким именно я не запомнил. 

Место довольно-таки примечательное и шумное. Похоже на дискотеку под открытым небом. Людей, а самое главное — мужиков, там полно. Но наши красотки выделяются там своими нарядами. Я ведь не видел их, а тут… Мелькают разноцветные ткани у девушек на головах. Их там точно больше десяти. 

А мы, шумные и пьяные, пытаемся спрятаться за живой оградой и подсмотреть за ними. Ой, и смех и грех! 

 И тут происходит нечто такое, что сжало мои внутренности тисками. Я слышу мелодию. Проигрыш инструментальный. Затем гитара, скрипка и голос Чичериной взрывает мой мозг. Стоп! Это не она, это Марина! Это песня из прошлого. Нашего с ней недолгого прошлого. Моего и Марины.

— Это что моя Маришка поёт?

От слов «моя» внутри рождается ярость. Чистая, неконтролируемая. Но я пытаюсь держаться. Не ради себя или него, а ради Женьки.

— А ты что не знал, что она умеет это делать?

— Не-а! 

— А что ты тогда вообще о ней знаешь?

Не могу больше там находиться. Либо рожу ему разобью, или попытаюсь и рожу разобьют мне. Выхожу из укрытия, под шипящие звуки парней направляюсь к поющей девушке. 

Марина стоит в центре танцпола с прикрытыми веками и напевает тихим голосом.

Не новое, а заново

Один и об одном

Дорога в мой дом

И для любви это не место

Я уже не здесь. Я там. Снова. В нашем общем прошлом на двоих. В том, котором мы поем песни, а затем вдыхая аромат сирени, беспощадно целуемся. Я беру второй свободный микрофон у удивленной Жени и подхватываю текст.