Моя сестра…

Моя точная копия.

Только волосы у нее выкрашены в белый.

Как и у той девушки с портрета, который висит в доме Артема…

― Теперь понятно, кто та девушка с портрета, ― хрипло произношу я.

― Портрет? ― сухими губами переспрашивает Катя.

― В доме моего бывшего мужа висит портрет, на котором изображена девушка, которая очень похожа на меня. Он купил этот портрет в Питере, и теперь я понимаю, что на нем изображена ты.

― Д-девушка с книгой? ― вымученно улыбается Катя.

― Да. Ее рисовали в парке.

― Знаю, ― шмыгает носом Катя и смахивает с лица слезы. ― Я помню тот день. Художник подошел ко мне и предложил выкупить мой же портрет, но цену загнул такую, что мне пришлось послать его куда подальше.

Она отрывает кусок бумажного полотенца, высмаркивается в него и устремляет на меня недоумевающий взгляд.

― Погоди… а как тот портрет попал в дом твоего мужа?

― Бывшего мужа, ― поправляю я, и рассказываю о том, как Артем купил этот портрет у художника. ― …Он искал тебя, а нашел ― меня, ― вздыхаю я. ― Решив, что я и есть та самая девушка с портрета.

― Я думала, что такое бывает только в кино… ― ошарашенно смотрит на меня Катя.

― А еще меня недавно приняли за воровку, ― добавляю я и рассказываю ей о постояльце из гостиницы. ― …После этого случая я всерьез задумалась о том, что есть девушка, которая очень похожа на меня. И она скорее всего живет в Питере: та с портрета была из Питера, и воровка тоже из питерского отеля. Мне это показалось странным совпадением, но я даже подумать не могла, что у меня есть сестра-близнец. Думала, просто похожая на меня девушка…

Пока я говорила, Катя, нахмурив брови, задумчиво кусала губу.

― Так это с тобой меня перепутали тогда… ― внезапно выдает она. ― А я подумала, что тот московский мужик то ли пьяный был, то ли бредил, когда называл меня Алиной.

― Московский? ― уточняю я, чувствуя, как вниз живота падает булыжник.

― Я жила в Москве какое-то время, ― сказала Катя, затем поведала мне такое, что на моей голове зашевелились волосы.

13. Глава 13. Вспомнить все

Ярославль

Артем

С трудом приоткрываю тяжелые веки, щурюсь от яркого света и медленно двигаю зрачками по незнакомому помещению.

Я машинально пытаюсь встать, но тело кажется настолько тяжелым, как будто на него положили бетонную плиту, а голова болит так, словно череп распиливают пополам.

― Тише-тише, не двигаемся, ― с троекратным эхом звучит женский голос. ― Вам нельзя делать резких движений.

― Где я? ― хрипло изрекаю, и не узнаю свой голос.

Продолжая щуриться от света, обвожу помутневшим взглядом белые стены. Справа от меня стоит девушка, но и ее я вижу размыто ― ее одежда кажется мне большим белым пятном.

Не могу повернуть голову. Такое чувство, что она весит целую тонну.

― Вы в больнице, ― осторожно произносит девушка. ― Вас привезли к нам после аварии.

«Какая авария?» ― пытаюсь сообразить я, но мой мозг, кажется, в данный момент работает как старый процессор.

Пытаюсь вспомнить хоть что-нибудь, но в памяти огромная черная дыра.

― Три недели назад вас доставили сюда в крайне-тяжелом состоянии, ― как сквозь вату в ушах слышу голос девушки.

― Три недели? ― спрашиваю, едва шевеля губами, и пытаюсь заставить свой мозг заработать.

Я не понимаю, как произошла эта авария.

Куда я ехал?

― Василий Викторович, он пришел в себя, ― говорит девушка и рядом со мной появляется еще одно большое белое пятно.

― Я ваш лечащий врач, ― произносит доктор и светит в мои глаза фонариком. ― Вы помните, что с вами произошло?

― Нет…

― Можете назвать ваше имя?

― Артем.

― Хорошо-о… ― протягивает доктор. ― Фамилия?

― Ремезов.

― Кем работаете?