– Нужна, еще как нужна, – бурчит себе под нос.

И этот мужчина говорил мне, что нужно чётко и по делу разговаривать?

– Оно и видно, – отвечаю в тон боссу, чем вызываю бурную волну недовольства.

– Я же говорил тебе: не бубни! С первой встречи говорил, – он хватает меня за локоть и заглядывает в глаза.

В груди от его немигающего взгляда начинает печь, словно к ней раскалённый металл приложили. И дышать становится трудно, сил хватает только на несколько коротких рваных вдохов.

Я чувствую себя беззащитной жертвой, загнанной в угол сильным хищником, только вместо страха, который положено испытывать жертве, я ощущаю азарт. Мне становится интересно, что будет дальше – никогда раньше такого не было со мной.

К счастью, Красовский разжимает пальцы, присутствие которых я ещё какое-то время ощущаю на руке, и делает шаг в сторону.

Небольшой клочок личного пространства помогает мне перевести дыхание и прийти в себя.

– Ладно, через час выйдем, – сдается босс.

Мне кажется, что он тоже растерялся из-за того, что только что сделал.

– Отлично, – киваю, и улыбаюсь мужчине, который только что отсалютовал мне бокалом.

Не знаю, почему так поступаю, обычно я чувствую себя скованно в подобных ситуациях, а тут сама от себя не ожидала.

А вот мужчина ожидал: он делает несколько шагов в нашу сторону, здоровается с Красовским и переводит всё внимание на меня.

– Саш, может, познакомишь меня со своей прелестной спутницей, – брюнет буквально пожирает меня глазами. В отличие от босса, он взгляда от моего декольте не отводит, наоборот, без стеснения разглядывает то, что ему не принадлежит.

Становится неприятно, и непреодолимое желание одеться охватывает всё моё существо. Ну, что за наглость, пялиться на незнакомую девушку?

– Мальвина, моя… – босс отчего-то мнется, но брюнет не придает этому большого значения, протягивает руку и, завладев моими пальцами, касается губами тыльной стороны ладони.

Спешу высвободить свою руку из цепкого захвата, потому что раздражение от этой близости морозом пробегается по коже.

– А я Мир, – представляется мужчина, улыбаясь во все тридцать два.

– Мир, в смысле Мирон? Или Мирослав? – приподнимаю одну бровь, но мужчина не спешит с ответом, – Владимир?

– Ого, где ты нашёл это сокровище? – он обращается к Красовскому. – Чувствую, через час она набросает не меньше десятка страниц возможных вариаций моего имени.

– Остынь! – вспыхивает босс.

Кто бы говорил, это Красовского остужать нужно, он на паровоз сейчас похож, у которого из всех возможных отверстий пар валит.

– Ммм, – протягивает брюнет, – так бы сразу и сказал.

Он ещё раз проходится по мне взглядом, буквально ощупывая каждый сантиметр фигуры, запакованной в дорогую ткань. Улыбается и уходит вглубь зала, подозреваю, искать новый предмет для зрительных атак.

– Фух! – выдыхаю, когда этот Мир исчезает из поля нашего зрения.

– Что случилось? – босс внимательно смотрит на мои руки, которыми я старательно себя обнимаю.

– Ничего, просто надо было всё-таки, в кардигане остаться, чтобы не глазели всякие… – последние слова очень тихо произношу, почти шёпотом.

Надеюсь, что лёгкая музыка и разговоры гостей глушат мой бубнёж, но не тут-то было. У Красовского, оказывается, превосходный слух, почти музыкальный.

Босс ничего не говорит, но его ухмылка оказывается красноречивее любых слов. Потом он качает головой, молча снимает с себя пиджак и накидывает его на мои плечи.

– Надеюсь, так тебе будет немного комфортнее, – отвечает на мой вопросительный взгляд, берет за руку и ведет к выходу.

Кажется, что запах, исходящий от пиджака, волшебным образом окутывает меня с ног до головы. Его запах – запах моего босса. Яркий, кричащий о том, что он принадлежит настоящему мужчине, хозяину жизни.