Мужчина не ждёт от меня ответа. Разворачивается и уверенным шагом идёт к выходу. Интересно, получится ускользнуть незаметно или нет?

Навязанный жених останавливается в дверях, чуть поворачивает голову в мою сторону.

– И не советую тебе пытаться сбежать. Не получится, и на наказание нарвёшься.

Видимо, я настолько устала, что сил на сопротивления нет. Покорно встаю с кровати и скидываю свои вещи в сумку. Укладываюсь в отведённые пять минут, но из комнаты не выхожу. Сажусь на край кровати. Жду.

Намеренно провоцирую мужчину: пусть знает, я не собираюсь плясать под его дудку. Проходит пять минут. Десять. Может, уехал?

Глупая надежда, в которую я и сама не верю. Продолжаю гипнотизировать дверь. Проходит ещё минут двадцать, когда возвращается Руслан Абрамов. Внешне кажется спокойным, но внутреннее чутьё подсказывает: это обманчивый вид.

Он сразу находит сумку. Переводит взгляд на меня. Ни единый мускул на лице не выдаёт его истинных эмоций, но почему-то я не сомневаюсь: он мечтает свернуть мне шею. Может быть, всё дело в чёрных, как мгла, глазах?

– Решила поиграть, девочка? А не боишься?

– Нет. Хочу узнать, зачем я вам.

– Ты станешь моей женой. – мужчина брезгливо морщится. – Не настоящей. Временно поживёшь в моём доме, пока я не придумаю, что делать дальше.

– Нет.

Руслан неспешно приближается ко мне. Останавливается вплотную. В его взгляде плещется ничем не прикрытая ненависть. Кажется, он готов в любой момент свернуть мне шею.

– Видимо, Ангелина, ты неправильно оцениваешь ситуацию. Это не предложение, и ты не можешь сказать мне “нет”.

Он достаёт из внутреннего кармана пиджака паспорт в знакомой обложке и кидает на кровать рядом со мной. Я долго не решаюсь притронуться к нему. Смотрю, словно передо мной ядовитый цветок. Яркий, так и манит протянуть руку до него, но одно касание – и смертельная доза яда не оставит тебе шансов для выживания.

– Открой.

Звучит приказ, которому я подчиняюсь. Пальцы дрожат, совершенно не слушаются меня, но я всё равно беру паспорт в ярко‐синей обложке с расписными золотыми цветами. На ощупь нахожу царапину. Больше никаких сомнений – это мой паспорт.

“Абрамова Ангелина Петровна”

Не верю увиденному. Разве такое возможно?

Быстро листаю страницы, пока не нахожу нужную. Штамп на месте. Поднимаю растерянный взгляд уже на своего мужа.

– Убедилась, что у тебя больше нет выбора?

– Зачем вам это?

Снова смотрю на штамп в паспорте, провожу по нему пальцами. Словно пытаюсь убедиться, что чернила настоящие. Не стираются. Буквы остаются на своих местах. Перевожу взгляд на мужчину.

– У вас ведь есть невеста.

Тут же прикусываю язык, жалея о последних словах. Руслан может решить, что я интересовалась им, но это не так! Просто в памяти ещё свежи разговоры Лоры. Как она вздыхала над его фотками в интернете. Как выискивала любую информацию, связанную с ним, в надежде стать его любовницей. А я посмеивалась над её глупостью. Потому что не понимала, как можно хотеть быть с этим человеком, который даже с фото в интернете смотрит на тебя уничтожающей темнотой.

– Наш брак – не моё решение. Для чего он понадобился нашим отцам, я не знаю. И пока не разберусь, ты будешь жить со мной.

– Я могу жить дома. С папой. А вы разбирайтесь, если так хотите.

– Нет. Пётр Васильевич тебя совершенно не контролирует.

– Но как же ваша невеста? Её не смущает, что я буду жить с вами?

Мужчина морщится.

– Хватит разговоров. Нам пора ехать, и так задержались.

Руслан подхватывает мою сумку, двигается к выходу, но я по-прежнему остаюсь на кровати. Сжимаю паспорт, всё ещё надеюсь, что это дурной сон.