Фу, Господи. Я как будто в аду за грехи оказалась. И где так успела накосячить?

- Иу! - морщусь, проведя пальцем по поверхности стола. Небольшой слой пыли остается на подушечке. - Катастрофа!

Чуть ли не плача от расстройства, перебираю вещи. Выбираю, чем не жалко пожертвовать в качестве благородного дела. Стать мне покрывалом на деревенском ложе.

Так ничего и не найдя подходящего, ложусь прямо в халате, закутав голову майкой. Как-то не хочется стать домиком для вшей.

- Мамочка, какой же кринж! - всю передергивает, стоит лечь на скрипящую кровать с доисторическим матрасом. - Главное не шевелиться!

Замираю на одном месте, закрываю глаза и тут же проваливаюсь в глубокий сон. Видимо из-за насыщенных, дурацких события дня. Надеясь, что эта деревня мне просто приснилась.

Да только утром понимаю, что мои кошмары лишь начинаются.

* * *

- Ааааа! Что? Кто? Где я?

Накрываюсь одеялом с головой, раздраженно стону от… мать его… петуха, орущего прямо под моим окном. Ну чего ему не спится? Орет то как громко.

Безобразие! Ужас!

Нащупываю смартфон. Морщусь от яркого экрана и округляю глаза как героиня аниме. Пять утра. Да кто встает в такую рань? Это насилие над организмом.

Накрываюсь еще и подушкой с головой, мечтая порезать крикуна на обед. На какое-то мгновение он замолкает. Вздыхаю с облегчением и только-только засыпаю, как опять ку-ка-ре-ку режет слух.

Я долго борюсь с неизбежностью, стараюсь не обращать внимания на назойливый звук. Но спустя пять минут бесполезных попыток забыться спокойным сном, резко вскакиваю с кровати и подхожу к окну.

- Петух несчастный, - злюсь на выпятившую грудь птицу, строящую своих курочек.

Топаю ногой от раздражения. Потираю костяшками глаза. Сон, блин, как рукой сняло. Остается только вниз спуститься к раздражающему, неотесанному бугаю.

Надеюсь, он приготовил завтрак? Сбалансированный, питательный и не вредный.

Кое-как спускаюсь с дурацкой лестницы, чуть не навернувшись с предпоследней ступеньки.

Боже! При свете дня тут совсем убого. Особенно эти темные обои и первобытные картины. В каком веке живет Мирон?

- Вижу, принцесса встала ни свет ни заря, - язвит бугай, заходя в дом и вытирая пот со лба майкой. - Раннее облысение?

Взвизгиваю, когда понимаю свою оплошность. Под громкий ржач Мирона избавляюсь от «головного убора» и стреляю в него острым как нож взглядом.

Боже! Волосы как солома. Глаза по-любому опухшие. Мне кажется, что я вся пропахла затхлостью со второго этажа. Фу. Если пробуду тут еще несколько часов, меня все в деревне за свою примут.

Надо бежать. И как можно скорее.

- Где я буду завтракать? - откидываю волосы назад и высоко приподнимаю голову.

В любой ситуации нужно выглядеть на все сто. Даже если ты в старушечьем халате посреди деревенской халупы.

- На кухне, - ставит в коридоре ведро с вязкой жидкостью, от чего морщу носик и отворачиваюсь. - Когда ты его приготовишь.

- Приготовлю? - от шока приподнимаю бровь вверх. Нереальный беспредел.

- Да, принцесса. У нас самообслуживание. Слуг нет. Завтрак в постель тебе никто не принесет. У тебя же ручки есть, вот вперед и с песней.

Машет рукой на доисторическую кухню, где скорее всего и микроволновки нет. Чего уж говорить про мультиварку или блинницу.

- Я не создана для кухни.

- С чего вдруг? Ты что, королева Англии?

- Да, - с гордостью поднимаю подбородок. - В моих жилах течет благородная английская кровь, - привираю, но надо поставить деревенщину на место.

- Тогда что ты забыла в нашей глуши? - пячусь назад, когда мужлан делает несколько движений в мою сторону.

Сердечко бьется быстро-быстро, а мурашки вообще в неистовство приходят. И это далеко не страх, не злость, а нечто мне непонятное.