Но сейчас, лежа на кушетке, с залепленными на бигуди ресницами, я позволяла себе помечтать...
Нам пришлось немного сбавить тон, когда подоспела еще одна клиентка. А потом мы и вовсе замолчали, вслушиваясь в радостное щебетание, доносившееся из-за ширмы.
- Он пообещал, что уйдет от жены. Скорее бы уже. Я до сих пор не понимаю, как он вообще женился на этой тютюне. - Голос мне показался знакомым. А когда девушка воспроизвела такое запоминающееся прозвище, что по доброте душевной дала жене своего любовника, я сразу признала в ней Кристину с работы.
Неужели, она и тут рассказывает про этого немного женатого любимого. Ладно, на работе между-нами-девочками, но не в салоне же... Или она просто хорошо знает мастера, раз затеяла такие откровенные разговоры?
В общем-то, рассказы о тютюне, ее муже и самой Кристине случались довольно часто. Я в них не участвовала, мне было искренне жалко ту самую тютюню, но и высказывать свое мнение не спешила. И так девчонки на меня недобро смотрели. Мне не хотелось стать следующей темой, вынесенной на всеобщее обсуждение...
- Скорее бы восьмое марта, - мечтательно продолжала Кристина. - Рома мне готовит какой-то сюрприз. Конечно, он мне ни словом, ни пол словом...
От произнесенного Кристиной имени резануло уши. Это же надо, а любовника у нее, оказывается, зовут так же как и моего мужа. Слава Богу, что на этом сходства заканчивались. Мой Ромка домашний кот, в этом я была уверенна на все сто. Не стал бы он вот так за моей спиной с какой-то там Кристиной...
Агния, веснушки, волосы...
Не смотря на всю мою уверенность в Роме, в крепкости наших переплетенных браком уз, всё оставшееся время я прислушивалась к разговорам за ширмой. Странное дело, стоит человеку на время потерять способность видеть, как его слуховые навыки просто бьют все рекорды Гиннесса. Вот и мои уши не подвели. Я слышала даже негромкий жужжащий звук напряжения в лампе, направленной сейчас на меня, редкий скрип кушетки, указывающий на то, что Кристина пытается уместиться поудобней. И конечно же, девичьи придыхания по чужому мужу...
Марина, кажется, тоже слушала. Разве что, иногда она негромко посмеивалась, сидя рядом со мной. Похоже, ее очень веселил рассказ Кристины о тютюне. Да, наверное, для того, чтобы встать на сторону этой бедной женщины, кости которой обглодали все кому не лень, нужно иметь хотя бы штамп в паспорте. Или же быть мной.
Агния, веснушки, волосы...

***

Наконец, мои ресницы были готовы и Марина вернула мне способность не только слышать, но и видеть.
Непривычно яркий свет ударил по глазам. Пришлось аккуратно промокнуть неподвижное веко, чтобы влага не попала на ламинированные ресницы.
Я приподнялась, опустила ноги на пол. Встала, немного пошатываясь. Все еще не могла привыкнуть к резкой смене световой гаммы.
- Не мочить, не тереть и желательно не спать лицом в подушку. По крайней мере, первые восемь часов, - напутствовала Марина. Я согласно кивала. Взяла протянутую подругой уходовую щеточку.
- Спасибо, - прошептала я чуть севшим голосом. Перевела взгляд на ширму из ротанга, сквозь крупные плетения которой можно было разглядеть очертания двух человек.
Мы вышли из своего укрытия. Точнее, это я вышла из укрытия. Марина же уверенно процокала каблуками, пересекая косметологический кабинет, и скрылась за дверью. Я же на несколько секунд застыла у ширмы.
Посмотрела на Кристину, лежавшую сейчас на кушетке.
Стильный полу-спорт, крупные кольца сережек в ушах, блондинистые волосы золотом свисающие с края кушетки. Наманикюренные пальчики, сложенные домиком под высокой грудью, живот то и дело подрагивающий от смеха, так как ее ярко накрашенный рот все еще низвергал историю непростой любви с женатым мужчиной.