– А почему вы только у меня паспорт спрашиваете? – поражаюсь я.

– Простите, но вы выглядите немного моложе… – начинает он пускаться в пространственные объяснения, но я не собираюсь слушать этот бред! Тут ни у кого паспорт не спрашивают! Да и никогда я не выглядела моложе своих лет, старше – да! Возможно, темные волосы играют роль, возможно, это просто мой крест, но чтобы с меня списали несколько лет… Нонсенс!

– Да перестаньте! Это шутка? – в сердцах возмущаюсь я.

– Лен, – тихонько шепчет мне на ухо Элька, – может, это потому что мы без приглашения, перестраховываются… Давай скандалить не будем?

Я сейчас как раз в самой идеальной кондиции для скандала!

– Вы издеваетесь? Нет у меня с собой паспорта! Я уже вуз закончила!

– Ну хотя бы водительское удостоверение… – твердо настаивает парень. Прекрасно. Смеётся он, что ли?

– У меня документы в машине. На улице такой ливень, что обратно я уже точно не вернусь!

– Дайте, может, фотографию или скан… если узнают, что я нарушил правила, меня же уволят…

Потерпев неожиданное поражение, я сокрушенно лезу в сумочку за телефоном.

– Вот видите. Это я. Вот моя фотография, а это год моего рождения. Вы довольны? Теперь я обезопасила вас от увольнения, или мне нужно это еще и распечатать и приложить письменные заверения?

– Все в порядке, этого достаточно. Приношу извинения за доставленные неудобства, какой вы хотели коктейль? – спокойно уточняет парень.

Я несдержанно закатываю глаза и повторяю название.

– Спасибо, – швыряю я возмущенно в белобрысого бармена, что взирает на меня свысока, и, сжимая пальцами ножку бокала, придвигаю коктейль к себе. И пусть его репутация давно уже прилично подмочена использованием низкосортного алкоголя и ненатуральных компонентов, я беру в проверенных заведениях только его и кайфую от кремовой текстуры и нежного сбалансированного тропического вкуса. Это номер один в моем личном списке. Пусть сегодня он и безалкогольный.

Кстати, какой же тогда паспорт?! Выражаю бармену свои новые возмущения и получаю в ответ грустную моську. Ай, без разницы, уже хочется махнуть на все рукой.

Отпиваю. Хм. А неплохо. Очень даже неплохо.

Молодой блондин так на меня смотрит, что я не тушуюсь и воинственно уличаю парнишку:

– Шансов, что вы используете фреш, нет никаких, верно?

Это не принципиальная позиция, но что-то в этом экземпляре напрягает. Он больше ни одного бокала никому не налил. Этим занят его коллега. А блондин только меня доставал с паспортом.

– Зря вы так. Используем, – заверяет он и поднимает большой палец вверх. Ладно, поверю. Вкусно!

Бармен, не обращая внимания на других посетителей, просто уходит прочь, всю работу сваливая на другого мальчишку. Ну да ладно, может, они как-то подменяют друг друга.

РОБЕРТ

Тимофей показывается в поле моего зрения как раз вовремя. Я откладываю в сторону ручку и отодвигаюсь назад в кожаном кресле, выжидающе гляжу на Тима.

Тот откидывает в сторону импозантную шляпу, расстегивает черную жилетку. Трясет светлой шевелюрой и, расслабленно улыбаясь, вальяжно натягивает на плечи пиджак. Вставляет гарнитуру в ухо и переводит на меня смеющийся взгляд.

– Ну не томи, а! – не сдерживаюсь я.

– Ибрагимова Гелена Ильдаровна, – преисполненный чувства собственного достоинства Тима кривит губы и выдает заветную информацию.

– Прекрасно, – радуюсь я в душе. Будет очень интересно. Я уже в предвкушении.

– Ну так что? Дальше работаем? – пряча довольный оскал, уточняет Тимофей.

– Спрашиваешь! Чтобы максимум через час, – указательным пальцем я нетерпеливо стучу по поверхности стола, – вот на этом самом месте лежали заветные бумажки.