Почему именно двести тысяч – не спрашивал никто, а вот почему пустил – да. Рано или поздно этот вопрос задавал каждый внимательный слушатель, а Мусу все слушали исключительно внимательно, боясь потерять членство в клубе.

– А как же? – довольно ухмылялся старый демон. – Не пустишь – навлечёшь на себя гнев молодого господина, пустишь – Императора... Да укроет меня черноликий Онса в тени своих могучих крыльев!

Лукавил, ох, лукавил старый Муса. Наследник Императора ещё не провёл в «Клабе» и часа, как в кабинете Первого императорского секретаря тихо звякнул колокольчик, сообщающий о том, что прибыл важный посетитель. Конечно же, это был не Муса: хозяин элитного клуба не мог оставить без своего заботливого внимания молодых господ. Но и доверить столь щепетильное дело кому попало не решился. С важным донесением во дворец прибыл старший сын Мусы Басиль. Он, с должным почтением и без излишнего подобострастия, выслушал распоряженияпреподнесённые в форме пожеланий. О том, кого вызвать «в случае чего», что наливать молодым господам, как часто, чего не делать ни при каких условиях, каких женщин допускать к ним и  – увы! увы! – как много им позволено спустить за одну ночь.

Впрочем, Диметриуш, которого близкие друзья звали просто Димоном, в силу своих наивных шестнадцати лет искренне полагал, что о его посещениях «Клаба» отцу и деду не известно. А главное, маме. (Стоит сказать, что прекрасная Наталия и в самом деле не знала о том, где проводит ночи её старший сын, и оба старших Бьёри неустанно возносили мольбы всем известным богам, чтобы всё так и оставалось).

В вечер, когда состоялся тот знаменательный разговор, заботливый  Муса боролся в подвале с небывалым нашествием крыс, которые, словно мошкара на огонь, лезли и лезли в трёхэтажное здание, принадлежавшее «Клабу», прогрызая зубами себе дорогу и насмерть затаптывая своих менее расторопных товарок.

– Проклял нас кто, что ли? – бормотал старый демон, забыв об императорском внучке, который вместе с друзьями праздновал наверху то ли чей-то день рождения, то ли победу на каком-то турнире... Не до того было бедному Мусе, впрочем, оно и к лучшему. Неизвестно, как бы сложилась судьба молодого Диметриуша, узнай о той беседе Император.

За столиком сидело трое: сам Димон, друг его лучший Жека Ракета и Богдан Дроздов, капитан «Беркутов». Человек. Именно он сегодня «проиграл стол», а потому компания кутила за его счет.

– На той неделе видел статью в «Спортивном вестнике»? – спросил Дрозд, лениво потирая указательным пальцем край своего бокала. – Опять вас в использовании магии обвиняли.

Димон поморщился, как от кислого, и отставил в сторону своё пиво, а собеседник продолжил:

– И как вы это терпите, я б уже убил кого-нибудь.

– Так и терпим, – проворчал Бьёри, прикидывая мысленно, поможет ли преданный Муса в случае чего спрятать тело. – А вообще, пользоваться магией во время состязания – неспортивно. Я знаю, что я ею не пользуюсь во время игры, мои друзья это знают... И если кому-то охота почесать грязные языки, то пусть засунут их себе в жопу. Говорят, завистливая слюна при геморе хорошо помогает...

Димону совсем не нравилось направление, которое приняла беседа. И статья, о которой говорил Дрозд, взбесила его гораздо больше, чем могло показаться. А всё потому, что эта фраза... Ну, эта, про магию и демонские штучки, в той или иной форме всплывала в жизни юного Бьёри постоянно. Неважно, что он делал: учился ли, играл ли, занимался спортом или пытался клеить девчонок. Всегда одно и то же: ты ничто без своих демонских штучек.

– Оно-то так, – Богдан криво усмехнулся. – Но это же не допинг. Его анализы не покажут...