Мама перестаёт кромсать лук и переводит на меня холодный взгляд.

- Мне тоже всё это не по душе, но это дело Виктора и его жены. Если он так поступил, значит, так было нужно. Давай не будем лезть туда, куда нас не просят, хорошо? Ты уже достаточно взрослая чтобы понимать, что в каждой избушке свои погремушки, и лезть туда со своим уставом...

- Какие погремушки, о чём ты? Ты себя вообще слышишь?! - хвастаюсь руками за голову и на эмоциях делаю дугу от стола к окну и тут же обратно. - Ладно жену, но он сына своего бросил. Да, не младенца, но он ещё безработный студент. Твой Витюша им совсем деньгами не помогает! Просто вычеркнул из жизни, как ненужный эпизод. По-твоему, это поступок настоящего мужчины? Хочешь сказать, что умудрилась полюбить этот кусок дерьма, который не только разбил нашу семью, но и наплевал на собственного ребёнка? 

- Не смей так говорить о Викторе... - шипит сквозь зубы и, видит Бог, смотрит на меня с настоящей ничем не прикрытой ненавистью. Вена на её лбу некрасиво вздулась, тонкие ноздри ходят в такт тяжёлому дыханию. - Нравится тебе это или нет, но я люблю Витю. Люблю так, как никого и никогда в своей жизни! Я с ним счастлива! Твой отец обрюхатил меня совсем ещё девчонкой, я только школу закончила! Я восемнадцать лет не видела ничего, кроме чёртовых пелёнок, уроков, работы и идиотских, абсолютно бездарных книг твоего папаши-импотента! Вот кто кусок дерьма!

И тут я делаю то, в чём ни в тот момент, ни годами позже так и не смогла дать себе отчёт - я поднимаю руку и замахиваюсь на мать. Вернее, не я - моя обида за отца, за себя, за нашу разрушенную семью - вот что подбросило тогда мою руку.

Мама стоит напротив, прижимая ладонь к щеке, будто уже получила удар, и прожигает меня взглядом полного презрения.

- Марш в свою комнату, - цедит сквозь зубы.

Подрываюсь с места и, схватив свою сумку, бегу на выход, со всего маху врезаясь в Виктора. Из его рук падает бумажный пакет с продуктами, по полу в рассыпную разбегаются кроваво-алые помидоры. 

- Что это с ней? - слышу за своей спиной, но ответ матери тонет в оглушительном хлопке двери. 

Закрываюсь на замок и, сипло дыша, швыряю многострадальную сумку на пол. 

Внутри всё клокочет, жжёт, печёт... Щёки расчерчивают кипящие дорожки слёз. 
Я чуть не ударила свою мать. Ещё бы чуть...

Приподнимаю руки ладонями вверх - они мелко дрожат. Я нахожусь в глубоком шоке. Глубочайшем. 

Я едва не подняла руку на мать! Недопустимо!

Но... она обозвала отца. Единственного родного и близкого для меня человека! Никто и никогда не любил меня так, как он. Нет на земле более чуткого, доброго и понимающего человека. А она его бросила, унизила, растоптала! 

Из-за её прихоти мне пришлось бросить всё и ехать сюда, на другой конец страны. И всё ради чего? Чтобы тут же стать изгоем?

Взгляд Эмиля... Да он меня ненавидит! Наверное, считает, что я такая же, как и моя мать, а в его глазах она наверняка расчётливая стерва, разрушающая всё на своём пути. По сути я тоже отняла у него всё: семью, средства к существованию, да даже его комнату.

Наверное, мне должно быть плевать на чувства чужого для меня человека, но мне не плевать! По сути мы с ним в одной лодке, только вот гребём в разные стороны. 

Как донести до него, что я ему не враг и не нужно смотреть на меня волком? Что не нужно настраивать свою подругу против? Я такая же как и он - жертва обстоятельств. 

Не знаю, зачем, но я очень хочу, чтобы он это знал! Чтобы понял, что я не такая, как моя мать. Нам нужно по-человечески поговорить, просто объясниться и после на нормальной ноте разойтись в разные стороны.