— Красивая, — ровно повторяет Кристина.

— И не любит кофе, — говорю я, — Она вообще не пьёт кофе, а вместо него пьет какую-то болотную жижу.

— Я ее уже ненавижу, — подытожила подруга.

Теперь я не могу не улыбаться, — Рома назвал её коктейли тиной из аквариума.

Уши Кристины навострились при звуке его имени, и я тут же пожалела, что упомянула его. Я никому не говорила, что мы с ним переспали. Он останется моим грязным маленьким секретом.

Я возьму его с собой в могилу. Может быть, даже в буквальном смысле, если он продолжит вести себя как придурок.

Чувствую, что Кристина смотрит на меня, ее очки снова сдвинуты на кончик носа. Она смотрит поверх них, изучая меня, как своего рода образец, — Рома? — невинно спрашивает она. Она вытягивает его имя, позволяя ему слететь с языка.

Я закатываю глаза и громко фыркаю, переворачиваясь на живот, главным образом для того, чтобы избежать зрительного контакта с ней. Боюсь, если я посмотрю на нее, она сможет прочитать мои мысли. Я придаю своему голосу небрежность, которой определенно не чувствую, хотя мне не нужно изображать отвращение, которое естественным образом просачивается в мой тон, — Рома. Ее сын.

— Да, точно, — говорит она, — Чуть не забыла. У нее есть сын.

Не может быть, чтобы Кристина, с ее склонностью к бульварным журналам и сплетням, почти забыла, что у Громовой Миланы есть сын. Она умирает от желания спросить, я знаю. Должно быть, она видела нашу фотографию, которую миллион раз перепостили в сети. Но я раздражена и определенно не хочу говорить с ней о нём.

Она перекатывается на бок и опирается на руку, положив локоть на причал, — Расскажите мне все.

Я открываю рот, намереваясь высказать ей то же пренебрежительное, усеченное дерьмо, что и об Милане, но вместо этого вырывается поток слов, словно что-то вне моего контроля,— Он такой… придурок, — говорю я, — Он думает, что он главный, понимаешь? С его пирсингом и татуировками. Без обид, я имею в виду… — я смотрю на вишневые цветы Кристины, и она смеется.

— Продолжай, — говорит она.

— И его дурацкое непрерывное курение. Это отвратительно. Он дунул мне в лицо. Моя мать умерла от рака, черт возьми. У него напрочь отсутствует чувство приличия.

— По твоим словам он просто дьявол како то, — говорит она.

— Вот именно. Он просто высокомерный, нахальный придурок. Он грубый и отвратительный, и он практически переспал с каждой девушкой в городе, — я закатываю глаза, — Они бросаются на него. Как будто он лучший хрен в городе.

— Или он вроде какая-то знаменитость? — дразнит меня подруга.

—Он ни черта не знаменитость. Он сын знаменитости. Есть большая разница. Он ничем не знаменит. Это все равно, что называть меня депутатом.

Кристина морщит нос, — Разве он не участвовал в каком-то реалити-шоу?

— Он? Разве будет сам Громов участвовать в реалити-шоу? Это не похоже на него. Думаю, он счел бы это ниже своего достоинства. Но кто, черт возьми, знает о нём. Он непредсказуем. Свободный как ветер.

Кристина уклончиво пожимает плечами, — Может быть это был другой парень, за которым следила съемочная группа, когда он был в реабилитационном центре. Это не имеет значения. Но то, что ты его терпеть не можешь, это очевидно.

— Да уж, — твердо говорю я.

Образ того, как он смотрит на меня, спрятав лицо между моих ног, вспыхивает в моей голове, и мне становится жарко.

— Значит, ты ненавидишь своего нового сводного брата? — спрашивает она.

— Заткнись. Он мне не сводный брат, — говорю я.

— Твой отец женится на его матери. Это делает его твоим сводным братом. Понимаешь, по определению.