Я ждал тебя… И это не обман,

Но, видимо, судьба так захотела

И спрятала тебя навек в туман…

…Опять туман над нашими горами,

А в том тумане где-то самолёт

Опять не долетел, уже не с нами…

…Ну, вот и я вернулся! Твой пилот…

Какой-то день сегодня слишком грустный:

Проснулся, всё болит уже с утра,

В карман взглянул, ну, а в кармане пусто,

Зато нам хорошо было вчера!

Вчера весь вечер мы с тобой гуляли,

Так не гуляли мы уже давно —

Вчера мы наши годы обнуляли,

Они ж при нас остались всё равно…

А новых круглых дат ещё не скоро

Придётся, как вчера, нам отмечать…

А, может быть ты вызовешь мне «скорую»

И выйдешь на крыльцо её встречать?

А я пока найду свою заначку,

Солдат не может без резерва жить!

…Вот только по кому сегодня плачут?

А я хотел Вам выпить предложить…

В кафе сидели два небритых типа —

Один – сатирик, а другой – антагонист.

– А их небритость – это просто липа-

Сказал, сидевший рядом, юморист…

Возможно, юмор оказался чёрным,

А, может быть, не поняли его,

Сатирик оказался типом вздорным

И пистолет был, впрочем, у него…

И чем бы всё окончилось не знаю,

Но тут проснулся вдруг антагонист

И, посмотрев, как, кто кого ругает,

Решил, что прав был всё же юморист…

В чём смысл и в чём различие сатиры

И юмора – познать не всем дано:

Сатирикам досталось мыть сортиры,

А юмористам снова роль в кино…

…А кто же тот антагонист всесильный —

Конечно же, сотрудник КГБ!

Сатирик против КГБ всегда бессильный,

А юмористы – они сами по себе…

Я – умер? А душа моя не хочет,

Я для неё всего лишь только сплю

И над рыдающей роднёй моей хохочет:

Как же такими я вас всех люблю!

Мне ваши слёзы ваших слов дороже,

В словах обман, вся правда лишь в слезах,

И в том, кто говорить уже не может,

Я всё увижу даже по глазам…

Кто среди вас всегда любил поэта,

А кто его всю жизнь его терпел,

И вот теперь, когда поэта нету,

Я вижу кто рыдать не захотел —

Кто был не друг, а просто очевидец

Его и взлётов и падений с высоты,

Да, и поэт не гений был – провидец,

Он даже смерть вознёс на уровень мечты…

Теперь вот он лежит, о всех всё знает,

Всё слышит, даже шёпот сплетен их,

Которые о смерти распускает

Чей-то язык злой среди вас, живых…

А, даст Бог, он, вот-вот сейчас проснётся,

И смертью смерть свою опять поправ,

Вам скажет: что, не ждали? Улыбнётся:

Смешно, не правда ли? И снова будет прав…

Пусть прав не в том, что зря, что он не умер,

Что, может, век ещё продолжить свой…

…А мне сон снился, как я в нём, безумец,

Доказывал душе, что я живой!

Что здесь скажут потом, будет мне безразлично,

Всё равно что-то скажут, но совсем не о том,

Об одном попрошу, промолчите о личном,

И оставьте другим на их суд на потом,

Когда все мы уйдём, и травою могилы

Зарастут, да и память уже будет не та,

Если вспомнят кого, значит, те заслужили,

Остальным, значит, хватит на могиле креста…

В каждом веке свои предрассудки найдутся,

А от наших очистят наши души века,

Ну, а чистые души и без них обойдутся,

Если мы доберёмся в лучший мир, а пока

Я лежу перед вами со своими грехами,

Со своими надеждами, что не сбылись, увы…

Но останусь я здесь со своими стихами,

Если только, конечно, про них вспомните вы…

Если только, конечно, не случится дурного,

Если будущий век не сойдёт вдруг с ума…

И не будет тогда ничего мне иного,

Как летать в небесах, где лишь вечная тьма…

Но что будет, не мне рассуждать в миг последний,

То, что будет – то будет, смерти не миновать,

Вот пришёл уже поп, чтоб меня исповедовать,

Жаль, что он опоздал, что уж слёзы скрывать…

Не успел я ему тайн открыть ещё много,

Как и вам не успел все стихи написать…

…Ну, лошадка моя, в путь последний мой трогай,