– Народ! – во всё горло заорала блондинка и с размаху въехала кулаком в какой-то допотопный технический выключатель.

В один момент все нагнетание ситуации рассыпалось прахом. Одна за другой, с характерным треском, начали загораться лампы по периметру и освещать скрытые доселе особенности «интерьера», если его можно было так назвать. Стены и пол остались нетронуты с момента застройки, в центре огромной студии красовался собственноручно скрученный из листа фанеры и пары кривых деревях журнальный стол, уже заляпанный отпечатками от кружек кофе, чернил и… Крови? Мозг Розалины посоветовал ей не заострять на этом внимания. Пара старых, потрёпанных диванов и пуфов было раскидано по всему периметру, а в дальнем левом углу, под лестницей, ведущей на крышу (как поняла девчонка) было единственное облагороженное и надраенное до блеска местечко – бар. Мрамор, кожаные стулья, и уж на что-что, а на коллекцию алкоголя эти ребята точно не поскупились.

Из двери, ведущей в соседнюю комнату, которую Розалина заметила не сразу, с активной беседой вывалилось трое, а точнее четверо парней. Просто один из них сидел на руках у Жака (единственного человека, кого девчонка узнала из этой компании, благодаря своим слежкам) и ему было два года.

– Арти… – Кейша потянулась к малышу и забрала его у Жака Дельмаса. – Вы кушали?

– Так точно. – мелко кивнул темнокожий парень с косичками-дредами и воспользовавшись моментом, пока ему не вернули Артура, подошел и протянул пять Розалине. – Здарова. Как сама?

– Ничего. – более-менее расслабленно кивнула девчонка и дала пять в ответ.

– Зашибись. – Парень зацепил их ладони концами пальцев, сделав приветствие чуть особеннее. – Я – Жак.

– Ага, Жак Дельмас, я в курсе.

– Ух, прошаренная. – состроив уважительную гримасу, салютанул Жак и направился в сторону блондинки, которая уже протягивала ему ребёнка обратно.

Кейша отдала мальчика Жаку и снова переключила своё внимание на Розалину.

– Так… – протянула она, приобнимая растерянную девчонку за плечи и разворачивая в сторону высокого и крупного светловолосого мужчины с идеально прямым носом, голубыми глазами и легкой щетиной. – А вот этих ребят ты знаешь навряд ли. Это Владимир Радкевич.

– Привет! – по-русски, совершенно без акцента, поздоровался с ней мужчина, что заставило Розалину раскрыть рот от удивления.

– Эм, русский..? – осторожно поинтересовалась девчонка.

– Хах, ну почти. – улыбнулся Владимир, продолжая диалог на родном языке. – Беларусь.

– О, конечно же… Братские народы. – сконфуженно кивнула Розалина и добавила, надеясь смягчить обстановку и вызвать благосклонность нового знакомого. – Мой прадедушка родом с Белоруссии.

– Ну да, не зря же говорят: Русский не будет русским, если у него нет родственников с Беларуси. – с новой силой расплылся в улыбке мужчина. Похоже, эти слова произвели на него нужный эффект. – Кстати, твоя речь перед Маркусом впечатлила. Моё уважение.

– Да, да, да! – раздражённо прервала диалог Кейша. – Бабушка, матрёшка, водка, балалайка… Мы все в курсе! Но можем всё-таки вернуться к английской речи, во избежание конфузов?

Трудно передать, как отдались в душе у Розалины звуки русской речи. Так сложилось, что с момента её переезда на другой континент, девчонка не слышала родной речи. У неё не было знакомых из славянских народов. Да что уж там, у неё в принципе вообще никаких знакомых не было! Она знала, что в школе была парочка ребят, выходцев с постсоветского пространства, но они так старались сойти за своих на «новой родине», что чуть ли не стыдились своего родного языка. Поэтому каждая нотка, каждый момент этого короткого разговора с Владимиром стал для неё счастливым.