Также странно на меня смотрела его мама,

у отца его чесалась тоже срака,

в огород послал нас за бураком.

Хошь не хошь, а свадьба состоялась!

Я столы накрывала, старалась

и за водкой бегала с Коляном,

низко кланялись мы папам, мамам.

На гармошке я сама играла,

песни деревенские орала.

А как выпила, пошла я, девки, в поле.

Замуж ведь никто и не неволит!

Я проснулась и поняла:

совесть с планеты ушла,

совести больше нет,

закрылась она на обед,

в синем море купается,

а людьми и вовсе не знается,

в чаще сидит иль на небе.

И пока наши мысли о хлебе,

о домах, о яхтах богатых,

совесть ушла виновато

и больше уже не вернётся.

Она над нами смеётся

где-то в чужих мирах.

Вот я сижу на сносях.

Кто ж у меня родится?

Без совести где пригодится,

куда пойдёт и зачем:

за золотом, к власти. «Почём

нынче совесть?» – скажет,

а если скажет, повяжут

и кинут в темницу, да, да!

Ведь совесть ушла навсегда

и никогда не вернётся.

Ладно, раз мать твоя не сдаётся,

то и ты расти, мой сынок,

как в поле бессовестный колосок.

Беги, разыщи нашу совесть!

А я напишу о ней повесть.

Если Арктический Воин

обиделся навсегда,

то девочка-невидимка

не будет смотреть никогда

на эту тяжкую тяжбу,

на эту зыбкую зыбь.

Девушка-невидимка

сможет про всё забыть,

а также прощать не прощая

и не любя любить.

Женщина-невидимка

сможет в себя влюбить

города и народы,

неведомые пески.

Тебе понять это тяжко?

Значит, к ней не ходи!

Не ходи, она не полюбит

твои тревожные сны.

Она полмира погубит

от собственной простоты.

Её шокирует чудо,

её умиляет ложь.

И если она что забудет,

того уже не вернёшь.

Бабушка-невидимка —

это, наверно, я.

Перебираю числа:

в них лишь слова, слова…

Не было печали на свете.

Но откуда ни возьмись, налетели,

налетели, размахались крылами

большие такие Печали:

одна с головою медузы,

другая жирная с пузом,

третья, как смерть, вся белая.

Какая ж я девочка смелая

оказывается,

я с ножом на них,

пусть не показываются!

И все б хорошо, да беда,

всё летят Печали сюда,

присядут вот так у окошка:

– Лежишь невесёлая крошка?

– Кыш! – не улетают Печали.

Ну вот, начинай сначала:

– Что вам от меня надо?

–Жить в печали отрада! —

хохочет самая страшная,

как из кошмара ужасная.

Как же от них отделаться?

Выход один: дело делается,

дело делается, вот и не скучно,

стих написан, уже получше,

получше на душе, веселее.

Глядь, я ещё смелее,

достаю большущую скалку

и по Печалям бью палкой.

Тьфу на вас, чертовы куклы,

летите из моей кухни

совсем на другого героя,

который всегда весёлый!

Улетели Печали,

а я пью чай и скучаю.

Вот допью чай и вспомню

свои весёлые с Печалями войны!

—Здравствуй, кум

– Привет, Кума.

– Как живёшь?

– А как сама?

– Я ходила в огород.

– Что же там у вас растёт?

То ли брюква, толь чеснок,

топинамбур иль горох?

– Ай, заросло всё сорняком:

чертополохом, лопухом!

– Ну пошла бы прополола,

чем же хвастаешь, корова:

обленилась, зажирела,

всё б плясала ты и пела!

– Ой, кум-куманёк,

что за бред ты поволок?

Я ходила в огород, в огород,

ничего там не растёт, не растёт,

потому что хозяин плохой!

Куманёк, так огородик это твой,

твой, твой, твой огород,

а хозяин там лентяй да урод!

Тридцать раз плевала на тебя! —

собралась я и до дому пошла.

– Эй, кума, постой, погоди-ка,

а ты зачем ко мне заходила?

Плюнула ещё раз и ушла.

Не скажу же куму, что пришла

присмотреться я к нему, как к жениху.

Ладно, завтра снова загляну.

Когда мужчин не хватает,

баба злою бывает,

печальная бывает баба,

она и себе не рада.

Она телевизор смотрит

и видит: жизнь её портит,

жизнь её вовсе не красит.

Она губы чуть-чуть подкрасит,