В небольшом городке в России.
Зонтик был в руке твоей сложен.
Принимала летний дождь кожей.
Он ласкал тебя при мне нежно.
Ты по капельке пила нежность.
А ночные огни нам светили все.
Мы с тобой ни о чём небеса не просили.
Просто вечер и дождь в средней полосе
В небольшом городке в России.
Год человека
Год нумеруется чисел набором.
Году даётся имя своё.
И поросёнок розовым взором
Стол занимает под торжество…
В прошлом году смотрела собака
И управляла течением дней.
А перед ней обезьяна, однако,
Бесцеремонно была смелей…
Кто и зачем нашу планету
Им предоставил для дележа?
Нужен ли пропуск лунному свету,
Иль – от орла, или же – от ежа…
Или действительно надо опеку
Установить навсегда над Землёй?
Можно ль доверить её человеку?
Год хоть один заслужил ли свой?..
Месяцы, дни, часы и минуты.
Время пролистывает года.
В них без короны, трона и смуты
Жизнь человека течёт всегда…
Может, ему царство не важно?
Может, корона ему тяжела?
А в симбиозе выдано каждому
Время на отдых и на дела…
Даже Всемирная библиотека
Мне подтвердила ответ на вопрос:
«Каждый ли год – для человека?»
Да!.. Он корнями… в Землю… пророс…
«Ну не могу я жить без философии!..»
Ну не могу я жить без философии!
Ругают часто, упростить велят…
Не агитатор, нет, в страну утопии.
Мне кажется, что разум свой не пропил я.
Быть может, так устроен с детства взгляд…
И слух настроен как-то уж особенно…
Охотничий! – сказал бы мне отец.
Не пользуюсь, но помню номер дроби я.
С ружьишком километров сколько пройдено…
И на грузило отолью свинец…
С ребятами, почти двадцатилетними,
«Атлантов» исполняли хором мы.
И с рюкзаками, помню, в пору летнюю,
Все вместе у костра черту запретную
Разглядывали долго пацаны…
А книги все читались лишь запоями.
И фильмы знали мы наперечёт.
Ушло то время с крепкими устоями,
Но многого костры те наши стоили.
Им не вели бухгалтерский учёт…
Пусть говорят, что надо соответствовать
Всегда реалиям сегодняшнего дня.
В апреле снегиря хочу приветствовать.
А после только клавишами действовать.
Клавиатура мне подчинена…
А вечерами каждый раз «в ночное»
«На выпас» мысли отправляю я…
И не страдают мысли от простоя.
По возвращенье радость дружно строят,
С которой дружит философия моя…
«Этот мир одинок…»
Этот мир одинок…
Я об этом доселе не ведал.
Как-то раз вечерком
Он прилёг у меня возле ног…
И своё… о себе…
О своём устоявшемся кредо…
Проглотилась комком
Благодарность судьбе…
Я погладил его…
Я его постарался утешить.
Он мурлыкал в ногах,
Нахлебавшийся в жизни всего…
Уходил поутру
От меня почему-то он пешим…
В нём отсутствовал страх,
Что когда-то помру…
Этот мира визит…
Неожиданный очень, желанный,
Мне о многом сказал
И, конечно же, мной не забыт…
Вот бы пару ему…
Чтоб такую же, первозданную!..
Я б заправил мангал!..
Я могу!.. я могу…
Среди жизненных встреч…
Эту важной назвать попытался…
Но обман не прошёл.
Мироздание надо беречь…
Даже ночью вставал.
И стихи я писать собирался!..
И писал… только в стол…
И его… обретал…
«Открылось «нечто» как-то поутру…»
Открылось «нечто» как-то поутру
Мне в тишине из предрассветной неги.
Продумал на день нужную стратегию,
Решив доверить важное перу…
Весь день стремился «это» донести
До всех умов друзей своих, знакомых.
«Оно» же становилось невесомым
И лишь мешало всем им на пути.
Переживая, день закончил свой.
И с вечером здоровался за руку.
Ложился спать с настойчивою мукой,
И с ней шагнул к себе в ночной покой.
И там узнал, что «нечто»… устарело.
Ну как же так?!. Что, силы тратил зря?..
Всплывали рядом чьи-то якоря…
А я глядел на них оторопело…
Но вот забрезжил утра новый свет,
Мне предлагая радостно обняться.
В задумчивости начал одеваться:
«А как же мой во дне вчерашнем след?»