- Жалеешь?! - вопрос неожиданно получился резким и горьким...
- Я?! О чём? - Никита вполне правдоподобно округлил глаза.
Выдохнула.
- О том, что я всё-таки пришла, Никит.
Ну неужели это не очевидно?! Зачем заставлять меня произносить это вслух?
- Почему я должен жалеть? - он поднял бровь, окидывая меня равнодушным пустым взглядом. - Дело твоё, конечно, но раз уж мы сюда прилетели, то для меня логичнее изучить достопримечательности и с пользой провести время, а не сидеть в номере, заливаясь слезами. Это и дома можно делать...
Ненавижу этот холодный скептицизм в его голосе... Как будто я рыдаю просто потому, что заняться больше нечем! А то, что мне действительно может быть очень плохо - этот вариант не рассматривается вообще! Никогда...
Поджала губы, ощущая себя так, словно мы с мужем говорим на разных языках. Или он специально не хочет даже попытаться понять меня... Я, наверное, могу частично осознать его эмоции - по его мнению, это же раз плюнуть: взять и из ниоткуда найти внутри себя неисчерпаемый колодец жизненных сил и энергии, переступить через всё это дерьмо, что происходит между нами, и перестать обращать внимание на тот факт, что наша совместная жизнь летит под откос. Просто улыбайся, Рит, и люди потянутся... Но мне не надо, чтобы люди тянулись! Мне отчаянно нужно, чтобы закончился весь этот абсурд в моей жизни...
Кусок не лез в горло, но я зачем-то продолжала скоблить ножом по тарелке, практически не чувствуя вкуса. Хотелось отшвырнуть вилку, встать и просто уйти. Куда угодно, хоть обратно в номер, хоть на пляж, хоть вон к тем дальним камням, где народу вообще нет... Просто не быть сейчас здесь, не ощущать вот этого всего напряжения, когда муж сидит напротив меня в вежливо-обречённой позе, со скучающим видом щурится на океан, лениво потягивает свою лимонную воду, с одолжением дожидаясь, пока я закончу завтракать...
- Закончила наконец, Рииит? - Никита с тяжёлым вздохом наклонил голову, окидывая меня полным безнадёжной усталости взглядом.
- Да, - я поджала губы, отставляя от себя тарелку.
Как-то интуитивно переживала, что за время долгого ожидания он совсем растеряет свой запал и передумает куда-то ехать, но Никита лишь с видимым облегчением поднялся с кресла, хватая со столешницы свой мобильник.
– Давай для начала вернёмся на ресепшен, узнаем, как можно попасть в город, ок? - он поднял на меня серьёзный взгляд.
– Конечно, - я тоже встала из-за стола, поправляя на плече сумку и ощущая, как от непривычной жары вдоль позвоночника медленно скатывается тягучая прохладная капля пота. Повернулась в сторону ресторана, готовая следовать за ним без вопросов...
На ресепшне сегодня оказалась совсем другая девушка. Рядом с ней крутился невысокий коренастый молодой человек в форме служащего отеля, за соседним столом что-то переписывала в тетрадь с экрана компьютера ещё одна женщина...
Никита о чём-то долго расспрашивал всех троих, пока я сидела поодаль на диване и пялилась на океан, делая вид, что мне совершенно наплевать на игривые взгляды, которыми мой муж то и дело награждал этих миловидных особ, и старательно не прислушиваясь к его полному слащавого сиропа бархатному голосу. По сути, кроме как смириться с самим фактом общения супруга с противоположным полом, мне всё равно ничего больше не остаётся...
– Рииит! - Никита наконец оторвался от стойки, сделал пару шагов в мою сторону. Неожиданно протянул мне руку... - Пошли. Тут, оказывается, недалеко, можно пешком дойти. А можно прямо на улице поймать местное такси... Я взял карту на всякий случай, так что не заблудимся...