Захожу в помещение и вижу картину, которая разворачивает мое настроение на сто восемьдесят градусов.

— Мышки… — обращаюсь я и замолкаю на полуслове. Девушка стоит посреди комнаты, держа в руках огромную корзину цветов. Чувствую, как начинаю звереть, понимая, откуда растут ноги. Итальянские приставучие ноги! — Что это? — сухо спрашиваю я, еле сдерживая себя, чтобы не выкинуть гербарий в окно.

— Цветы, — коротко отвечает она.

— Вижу! От кого они? — спрашиваю, как будто имею на это право. Но почему-то глупое чувство собственности завладевает моим разумом.

— Может, вам еще сказать, какого цвета у меня нижнее белье? — выдает она, отчего меня на минуту хватает оторопь.

А мышка у нас остра на язычок, однако! Решаю ответить ее же оружием.

— А вы всем такое предлагаете?

— Только самым настырным и любопытным!

— Тогда вид вашего белья можно расценивать как пытку? Особое наказание? — Радуюсь, что этот раунд за мной. Мышкина теряется и возмущенно пыхтит:

— Да как вы!.. Да я!.. Нормальное у меня белье! — Она кидает букет на пол, и я радуюсь как мальчишка, что эти ни в чем не повинные цветы теряют свой первоначальный лоск.

Смотрю на нее в упор, буквально транслируя мысль: «Давай же, сделай это, малышка».

Ее руки тянутся к блузке, а я в странном оцепенении предвкушаю то, что увижу. Чувствую, как напрягается в штанах, и ругаю себя за слабость. Мышкина подразнила меня и убрала руки от пуговиц. Вот черт!

— Ну что ж, придется поверить на слово. — Сглатываю вязкую слюну, пытаясь придать лицу равнодушное выражение. — Так от кого гербарий? — перевожу тему, чтобы хоть как-то отвлечься.

— От инвестора!

— Хм… — задумчиво тяну и поднимаю с пола записку, которая, скорее всего, вылетела из цветника.

— В ресторан, значит?

Снова чувствую, как зверею, прочитав всего пару строк.

— И ты пойдешь? — Комкаю бумажку в кулаке.

— Конечно! Почему нет? — беззаботно щебечет она, даже не подозревая, насколько я близок к непоправимому. — Марио – мужчина импозантный, обходительный, при деньгах…

— Старый, страшный и наверняка женат… — дополняю я, отбрасывая скомканное послание в сторону.

— А вам какая разница, женат он или нет? — задирает нос гордячка. — Я же с ним не в ЗАГС иду.

— Еще бы! Всем известно, что этим итальянцам надо. И это явно не женитьба! — я подхожу ближе, повышая голос.

Не могу понять, что же меня так зоводит. Представил, как этот Марио прикасается к моей… помощнице, и все внутри загорелось от ревности.

— Ну так и я замуж не собираюсь! — выдает она, отступая.

— Значит, вы у нас сторонница легких отношений? — рычу, прижимая ее к столу.

— Да, я свободный человек! — пищит она, чем еще больше меня распаляет.

— Ваш румянец говорит об обратном! — усмехаюсь я, наклоняясь ближе к ее губам.

Черт! Да что ж в ней такого, что я напрочь теряю голову?

***

Но как только расстояние между нашими губами становится едва заметным, девушка выскальзывает из моих рук и, прокатившись по полу, резко встает на ноги.

— А вы быстрая, мисс Мышкина! — улыбаюсь я, немного расслабляясь.

— Ага, есть такое!

— Я всего лишь зашел поблагодарить вас, не надумывайте себе ничего лишнего! — Пытаюсь выкинуть из головы горячие образы и поправляю воротник, чтобы девушка случайно не глянула вниз и не увидела характерную выпуклость в области паха.

— Да-да… — бормочет она в ответ. — Так говорите, что ли?

— Что говорить?

— Ну, «спасибо». Или что вы там хотели?

— Спасибо, Александра, за то, что выручили меня в такой важный момент. Не знаю, что бы я без вас делал, — вполне серьезно говорю я, сильно удивляя Мышку.

— Эм-м… Пожалуйста.

— В качестве благодарности просите что угодно!