И неожиданно мне захотелось… Тоже так. Пройти под руку с таким красивым мужчиной, сесть в красивую машину. Не ночью, словно проститутка, которую подсняли пьяную в клубе, а при дневном свете, чтоб в людном месте, встретиться, проехать по Москве, просто понять, каково это – быть на той стороне? Каково это – ощущать себя избранной? 
Почему я не могу этого сделать? 
В конце концов, голова на плечах у меня имеется, ни на что большее соглашаться я не собираюсь. И не соглашусь. 
А просто пообщаться? Почему нет? Почему я считаю, что недостойна такого мужчины? Такого свидания? 

Я выдыхаю и решительно достаю телефон, чтоб записать номер своего нового знакомого. 
Он берет у меня из рук гаджет и, усмехнувшись, набирает нужные цифры,  вносит  в телефонную книгу новый контакт и делает дозвон. 
Возвращает мне телефон. 
Смотрю на имя, которое он записал в контакте. 
Тимур. 
Красиво. 

- Меня зовут Вика, - киваю я, улыбнувшись. 

- Вика Мышка, - забивает он в телефон, усмехается, - ну пойдем, к такси провожу… 

Я киваю, но тут сбоку на нас налетает Валерка, обхватывает меня за талию, смеется, кокетливо поглядывая на Тимура:

- Ох, Вик, ты где потерялась? Я тебя по всему клубу ищу… 

- Я домой уже, - сурово отвечаю я, высвобождаясь из рук соседки. Почему-то они вызывают у меня чувство гадливости. 

- О, я тоже, вызвала уже? Поехали! – радуется Валерка и утаскивает меня прочь от Тимура. Я только кивнуть ему успеваю напоследок. 

Он улыбается в ответ и поднимает вверх телефон, показывая, что наберет мне обязательно. 
Я опять киваю. 
Все так странно. И сердце бьется сильно. И он такой настойчивый, нахальный, но в то же время, услышал меня, не стал давить… 

В такси Валерка мгновенно теряет свой веселый настрой, сидит , нахмурившись. 

- Ты видела, да? – спрашивает неожиданно. 

Я выразительно показываю взглядом на таксиста, но Валерке, судя по всему, плевать. 

- Блин… Я такая дура. Не говори Сашке, ладно? 

Вздыхаю. 
Дура она, конечно дура…
И, конечно, я ни слова не скажу Сашке. Пусть сами разбираются. 

6. Последствия

- И чего? Пойдешь?

Валерка валяется на кровати, периодически прикладываясь к бутылке пива. Похмелье у нее жесткое, конечно.
У меня как-то все мягко, что характерно.
Меньше пила, что ли? Наверно… В клубе вообще ничего не употребляла, не могу пить спиртное в местах, которые кажутся потенциально опасными.

Пожимаю плечами на вопрос соседки, в очередной, стопятисотый раз перечитываю смс от Тимура:

«Сегодня в шесть, я заеду».

Вопросительного знака нет, меня ставят перед фактом. Настораживает. А оно мне надо?
Вспоминаю темные глаза с золотистыми крапинками, улыбчивые губы, крепкий хват тяжелых ладоней на плечах…
Надо. Наверно.

Вздыхаю, подхожу к шкафу, старому, как и все, что есть в этой комнате, рассматриваю свои три с половиной вешалки. За половину идет брючная, с защипами. Сейчас она пустует, кстати, форменные брюки я так и не прихватила с работы. Всю завтрашнюю смену придется в несвежих гонять…

Перебираю оставшиеся три вешалки, в очередной раз убеждаясь, что память не изменяет. Нихрена на них нет такого, что можно было бы надеть на свидание к такому мужчине…

- Надень мое платье, - предлагает Валерка, но меня невольно передергивает.

Ну уж нет, я у нее теперь вообще ничего взаймы не возьму. И раньше-то брезгливая была, а теперь так вообще… Интересно, она хоть презерватив использовала, когда минет делала? За коктейль?
И, если нет, то… Ой, черт… Унитаз, душ, столовые приборы, посуда… Ладно, хоть чашки у нас разные. У каждой – своя. О чем я думала, дура, съезжаясь с малознакомым человеком?