– Начальство надавило, – уныло сказал брат. – В игре есть несовершеннолетние.

– Так, стоп!

– Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, – поспешил сказать брат. – Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.

– Хм… – Я с любопытством взглянул на голову. – А они – того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?

– Обсуждается…

Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.

– Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.

– Эта игра – твоя реальность…

– А этот сапог – в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.

– Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше…

– Тогда у тебя только один вариант, – развёл я руками.

Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.

– Вань, ты же выбрал класс Артиста…

– Угу. – Я сложил руки на груди.

«Артист» – это по-английски, Artist. По-нашему – творческая личность. Подклассов – тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.

– Так почему же ты засел в этом трактире?

– Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов – компост.

– Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!

– Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация – Бард! – фыркнул я.

– Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!

– Знаю, читал описание. Хрен тебе.

– Но почему?! – Голова недоумевала.

– Я – рок-музыкант, понял? Я – крутой. Я – тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние девочки испытывают свои первые самопроизвольные оргазмы. Я – герой, на которого хотят быть похожими все пацаны в мире. Вот кто я такой, Федя. А не бородатый очкарик в ватнике и кирзачах, с брезентовым рюкзаком, который сидит у костра и блеет про «милая моя, солнышко лесное»!

Последние слова я проорал, подавшись вперёд, только что слюной не брызгал.

Красноречие: +1

Да отвали ты, не до тебя сейчас! Я тут душу наизнанку выворачиваю, а оно – «Навык»…

– Знаешь, почему здесь никогда не появляются поклонники рока? – тихо спросила голова, когда эхо от моих слов отзвучало.

– Потому что тебе нравится надо мной глумиться! – тут же выпалил я.

– Нет. Это потому, что их нет. Никто не слушает рок! Эта музыка умерла, все рок-музыканты вымерли, как динозавры. Эпоха ушла, Ваня! Смирись с этим. Рок-музыка – удел фриков.

Я показал голове средний палец:

– Война не окончена, пока не похоронен последний солдат!

– Мне нужно работать, Мёрдок, – холодно сказала голова.

– Пиво! – напомнил я.

– Заключи договор с Миллером. И поспеши, скоро в городе появится второй трактир. Баг пофиксили, игрок им управлять не сможет. Всего хорошего.

– И тебе счастья, – сказал я пустому месту над алтарём.

«…ука, …ука, …ука…» – отозвалось эхо.

– Почтенный музыкант желает исповедоваться? – промямлил служитель.

– Не, – сказал я. – Почтенный музыкант желает грешить.

– Вы такой шутник, мы, служители, тоже любим хорошую шутку. Желаете принести жертву Теократу? Вам будет сопутствовать…

Бла-бла-бла, пошёл ты… Впрочем, оставайся, сам уйду. Ноги моей больше в этом вертепе не будет!

– И ты прикинь? Он хочет заставить меня платить за пиво! За пиво, мать его!

– Действительно, скотство какое, – проворчала Сандра, изучая древний свиток. – Заставлять платить за пиво…