Эх… Вот все как-то устраиваются, цели себе ставят, достигают их. А я? А что я? Мне тоже интересно «Как в первый раз».

***

Сначала пришлось минут двадцать заниматься какой-то нудной акробатикой под руководством Сандры, которая читала подсказки у себя в интерфейсе. Потом навык у неё разблокировался, и мы его тут же опробовали.

– Вау, – выдохнул я тридцать секунд спустя. – Извиняй, обычно я не так…

– Да знаю я, как ты обычно, – отмахнулась Сандра. – Это всё навык.

– А ещё раз?

– Через полчаса только, – зевнула Сандра. – Потом очков накину, должно сократиться время до повтора. Ладно, пойду я домой.

– Куда домой? – Я схватил её за плечо. Такая корова нужна самому! – Что, даже чаю не попьёшь?

– А ты что, чаю мне принесёшь? – изумилась Сандра.

– А чё б нет? – Я встал с постели. – Жди. Надейся. Верь.

– Хм. Надо же, как легко мужиков цеплять на этот «Первый раз», – пробормотала Сандра мне вслед.

Я спустился вниз, там всё ещё бухали. Довольно мирно сегодня, ни кровищи, ни дерьмища. Я прокладывал себе путь через толпу к кухне, меня охотно пропускали. И вдруг я остановился.

Сцена.

Я стоял и смотрел на сцену.

Да даже если возьмёшь дебилов, которые умеют только ритмично биться головой об стену, это будет лучше того дерьма, с которым ты по миру колесил!

Крики толпы. Эта непостижимая энергия, что циркулирует в тебе, когда ты стоишь на сцене, сжимая левой рукой гитарный гриф.

Как легко мужиков цеплять на этот «Первый раз»…

Нет. Нет, сука, я не собираюсь остаться навсегда только одним из твоих мужиков. Время пришло. Прекрасное далёко, я начинаю путь, и пусть хоть одна мразь посмеет встать у меня на пути!

– Рома! – заорал я так, что все в зале заткнулись и охренели. – Где Рома?! Крик подобен грому: «Дайте людям Рому!».

В кабаке Ромы не было. Я немного пометался по залу, заглянул в кухню, потом кто-то показал пальцем на дверь, и я вышел на улицу. Опять темно, опять ночь, каждый день одно и то же, сапожники, а не программисты! Не видно ж нихрена… А, не, вон, пустой треугольник поодаль белеется. Пустой треугольник палит наличие игрока или непися, но также сообщает, что ты ему нахрен не нужен.

Я побежал по дороге, пару раз повернул. Ишь ты, далеко убежал, скотский выпердыш. А ведь мы с ним земляки! И как я раньше не подумал? Пусть и херь какую-то слушает, но ведь русскую! А за рубежом русскую херь (и даже не херь) вообще никто не слушает. Я, пожалуй, был там даже популярнее многих наших заслуженных и талантливых. Ну ещё бы, сколько бабла-то вбухано. Да мои песни в Штатах и Европах крутились чаще, чем рекламные ролики.

Рома плакал. По-настоящему. Навзрыд. Как сучка. Но меня потрясло не это. А то, что Рома сидел на бетонном прямоугольнике фундамента. Мне потребовалось время, чтобы это осмыслить.

– Ты чего, дом, что ли, строить начал? – спросил я.

– Уйди! – крикнул Рома.

– Хренасе, ты упоротый. Фундамент заложил… Ещё, небось, денег заплатил?

– Ну нет, блин, за "спасибо" положили! Чё тебе надо, Мёрдок? Уйди!

– Не, не уйду. – Я отвлёкся от созерцания чужого налаженного быта и перевёл взгляд непосредственно на Рому. – Пошли, Ромыч. Уболтал, я тебя беру.

– Куда? – Рома даже реветь перестал от удивления.

– Ну куда можно взять человека? В задницу, блин! Собирайся, пошли, будет репетиция.

– Нахер! – Рома начал отползать. – Сгинь, психопат!

– Такие психопаты, как я, сами по себе не исчезают. Вот если б атомный взрыв или что-то подобное – тогда да. А так – даже не проси. Чего ты разнылся? Пошли, работа ждёт! И работы – вагон.

Рома опять всхлипнул:

– Ты это из жалости, да?

– В смысле? – переспросил я, пытаясь нащупать внутри себя хотя бы тень жалости. А, вот, нащупал. Денег жалко – аж глаза слезятся. Братец – гнида. Только Рома тут вообще ни при чём.