Нет ничего проще сна… Просто закрой глаза и старайся ровно дышать. Не верьте тем людям, которые утверждают, что им не снятся сны… Просто многие люди не запоминают сюжеты снов… Если всё запоминать и ничего не терять, то как в компьютере, закончится свободная виртуальная память… Природа позаботилась о нашем биокомпьютере – мозге… Правда, некоторые советуют перед сном класть на прикроватную тумбочку блокнот и карандаш, а вдруг что-то интересное пригрезится… вовремя не запишешь – и всё стерлось, растворилось в полночном мраке… Сон – призрак, но некоторые пытаются поймать его, узнать тайный смысл. Приобретают сонники, обращаются к гадалкам и магам, классифицируют сны, а сон как явление нашей повседневности, как тень следует незримо за нами. В том, что люди по ночам видят сны, нет ничего удивительного, а впрочем… Переступить незримую границу, погрузиться в зыбкое марево сна, испытать иную реальность, отправиться в неведомые миры.

Вместо пространного многословия простая фантазия сна:

Ничем не примечательная одна из январских ночей 2016 года. Почему-то запомнился сюжет сна. Пересекаю холл здания, поднимаюсь на второй этаж. В глаза бросается место дежурного или вахтёра. За столом молодой человек что-то рассматривает на мониторе компьютера. Не успеваю сделать и пары шагов, как навстречу буквально взлетает из-за стола и, не представляясь, произносит странную фразу: «Я вас узнал! Вы – автор десяти популярных книг по фантастике. Вы жутко популярны в нашей среде!». Я смущаюсь, но стараюсь не подать вида моей реакцией на происходящее. «Не преувеличивайте моих успехов, я автор десяти рассказов непонятной ориентации: то ли это фантастика, то ли это фэнтези, то ли пересказ снов, ибо все сюжеты приходят ко мне во сне…».

Рядом с местом дежурного приоткрытая дверь, из-за которой слышны неясные голоса. «Ну как же вы принижаете свои способности и успех! Я только что с портала электронной библиотеки, посмотрите, сколько просмотров и скачиваний ваших произведений!». Молодой человек подводит к столу, разворачивает монитор, на котором я вижу документы Word с логотипом MASTER. «Ну да, – соглашаюсь я, – мои творения». В это время широко распахивается дверь, на пороге девица, по возрасту то ли старшекурсница, то ли молодой преподаватель колледжа. «С ума сойти, живой автор во плоти! Можно у вас попросить автограф, а то ведь никто не поверит!» Начинаю рыться в карманах, но ни листка бумаги, ни ручки или карандаша не могу обнаружить – смущённо развожу руками. «Подарите что-либо на память, если с автографом не получилось». Включаю мозг: что у меня в вещах может сойти за сувенир или памятный подарок. Обычный набор командировочного человека – удостоверение личности, вещи в дорогу, НЗ из нескольких сухарей или печенья. Заметив моё замешательство, юная особа произнесла: «Да не парьтесь в поисках сувенира – мне и ваша футболка подойдёт!». Оглядываю себя, футболка как футболка – белого цвета с каким-то логотипом. «Да не стесняйтесь – снимайте прямо здесь!». Ставлю сумку на стол дежурного, нахожу пуловер, переодеваюсь. Девица быстро хватает свой сувенир, снимает легкое платье, под которым не наблюдается никакого белья, с легкой тенью смущения надевает футболку, поправляет складки – как будто на неё шито, и длина оказалась впору прикрыла всю наготу. «А знаете что, пойдемте со мной в комнату, познакомлю с девочками – они будут рады». «У вас сегодня день открытых дверей?». Вопрос без ответа… Переступаю порог, вижу, на кроватях сидят две девчонки в обнимку с парнями, обмениваются поцелуями… Из окна комнаты струится яркий свет, прикрываю веки глаз, начинаю часто моргать… Просыпаюсь… Сон растворился в предрассветных сумерках…