Иногда гармонь я в руки
Вдруг беру, бью по басам
В память ли или от скуки,
Уж не знаю я и сам.
Голосистая подруга
Молодых игривых лет,
Тебя знала вся округа.
Но теперь я стал поэт.
Май 2012. Санкт-Петербург
«О, мой Восток! – моё Отечество…»
О, мой Восток! – моё Отечество,
Моё отрочество, моё пророчество,
Моя печаль, моя заноза,
Моя поэзия и моя проза.
Любовь моя – родной Восток,
Мой первый вдох и лепесток,
Без края ширь стерни колючей,
И плеск волны реки могучей,
И первый крик «Ау!» в лесу,
И солнцепёк, и дрожь в росу,
И песня мамы под гармонь,
И в печке маминой огонь,
И её сладкие дрочёны;
В костре картошечки печёны,
Когда с ребятами во рву
Купались мы и жгли траву.
О, моя давняя любовь,
О чём грущу я вновь и вновь.
Там полюбил я даль мою
И, как могу, её пою.
1 июня 2012. Санкт-Петербург
«Родимый край, родные дали…»
Родимый край, родные дали,
Амура кручи, гладь полей,
Вы мне науку преподали,
Вы дали мне учителей.
Там я познал значенье слова,
Красу родного языка,
И, как награда, снова, снова
Слышна мне в слове музыка.
Я слышу шёпот, плеск осины
И гомон дуба, смех рябин.
Люблю я росные куртины,
Поклонник сопок и ложбин.
Мне люба песня жаворонка,
Понятен труд мне косаря.
Цвети, родимая сторонка,
Играй над родиной, заря.
4 июня 2012. Санкт-Петербург
«Я любил мою Россию…»
Я любил мою Россию,
Всепрощающе любил
И за Родину-мессию
Поработал, оттрубил,
Отпахал на благо людям,
Строя город Ленинград,
С верой, что счастливей будем,
Жизнь уладим без преград.
Были радужные планы,
Были райские мечты,
Но легли на сердце раны,
Погорели в рай мосты.
И Россия пострадала,
Изменила суть свою.
А любовь к ней не пропала,
Вновь о Родине пою.
Я люблю мою Россию,
Прославляю край родной
И, любя её, мессию,
Благодарен ей одной.
20.06.2012. Санкт-Петербург
«Вот с новой силой воссияла…»
Вот с новой силой воссияла
Над моей вотчиной звезда,
И мою душу обуяла
Страсть вдохновенного труда.
Я, мирный пахарь лирной нивы,
Тружусь не покладая рук,
Всё без оценок, без наживы,
Творец и раб прекрасных мук.
Мои стихи – мне словно жатва,
А стол и папка – закрома.
Они для сердца – пища, яство,
А может быть, и жизнь сама.
Мне мил и дорог каждый колос,
Я соберу их в скирд един.
Они – и образ мой и голос.
И я при них как паладин.
Горит, горит на поле Млечном
Конец ознакомительного фрагмента.
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу