Зайчона моя… Ты совсем обалдела?

«Да тебя, Слава, никто не собирался ставить в известность», – ехидно вещает внутренний голос.

Действительно! Не запроси я вторично досье, ничего бы не узнал. Ни Влада, ни мои драгоценные родственники даже словом не обмолвились.

Ни намеком. Ни взглядом!

В висках стучат молотки. Сердце трепыхается драным лоскутом на ветру. А под грудиной скапливается пустота, верная спутница слепого гнева.

«Выдыхай, – смотрю на содранные костяшки пальцев. – Сейчас не время для эмоций».

«Не сказала? Отлично! Я заберу ребенка к себе», – решаю мстительно.

Что ему может дать Влада?! С моими возможностями даже сравнивать нельзя.

Нужно быстро порешать все в Сестрорецке и вернуться обратно.

Нет, красть ребенка - не вариант. Разразиться скандал. А это плохо скажется на акциях.

Лучше, встретиться с Владой. Поговорить. Будет хорошо себя вести, поставим штамп в паспорте. Это несложно. Стоит только надавить. Влада всегда была наивной и мягкотелой. Эфемерное создание, летающее в облаках.

Вот только чертежи секретной разработки не поморщившись отнесла Саблину.

А так ничего… пушистый котенок.

Пытаюсь схематично продумать план дальнейших действий. Выкрасть Владу и сына? Или самому заявиться в родной дом и немного побесить Марка?

Нет, сейчас не до этого. Одергиваю сам себя. Нужно срочно сделать тест ДНК. А для этого придется выйти на кого-нибудь из домочадцев Марка или подкупить педиатра. Вторая идея кажется мне наиболее годной.

– Мне нужна полная информация о ребенке. В мельчайших подробностях. Плюс досье на окружение. Няньки, врачи, соседи, – снова поворачиваюсь к Грише.

– Будем забирать?

– Вступлю в отцовство, а там посмотрим,– киваю самодовольно. – Вернемся и порешаем.

– Лучше после теста, – на автомате выдает Гриша. И осекается, глядя на меня смущенно-виноватым взглядом.

– Ты думаешь, возможны варианты? – спрашиваю с легкой усмешкой. Учить меня никому не позволено

– Не исключены, – кивает Гриша.

– Сроки совпадают, – отрезаю категорически. Всем своим видом показываю, как тягощусь разговором.

– Марк приезжал в Питер в начале апреля, – осторожно напоминает Гриша. Смотрит преданно.

– Ты думаешь? – сардонически приподнимаю бровь. Вспоминаю, как вместе с братом и Владой ужинали в ресторане на крыше «Ренессанса».

Я примчался прямо из офиса. А эти двое уже сидели за столиком и разговаривали о Седьмой симфонии Бетховена. Из окон виднелась подсвеченная колоннада Исаакия. А у меня сводило нутро от желания. И голова от счастья отказывалась думать.

Влюбленный дурак!

Мог ничего не заметить…

– Наблюдение тогда не велось, – вторгается в мои неспешные размышления Гриша с дурацкими подробностями.

– Знаю, – обрываю раздраженно. И пытаюсь посмотреть на ситуацию под другим углом.

Моя любимая и мой брат? Серьезно? Может, этим объясняется холодный прием? Преподаватель и студентка – клише, давным-давно набившее оскомину.

Питер встречает меня проливным дождем.

«Первая гроза в этом году», - думаю я, проходя к машине под услужливо распахнутыми зонтами. Недовольно оглядываю лужи на взлетной полосе. Еще не хватало замочить ноги. Туфли ручной работы известного итальянского мастера тоже жалко. Но не так как ноги…

В кармане звякает айфон с личной симкой.

Софи.

- Да, милая, - растягиваю губы в улыбке. Говорю мягко и вкрадчиво. Обычно такой тон настораживает мое ближайшее окружение. Но сегодня София не в духе и не улавливает мое настроение. А это плохо. Чертовски плохо. Я и послать могу.

- Рости, я не понимаю, что происходит! – вскрикивает она в трубку. – Меня в чем-то подозревают? Я что-то украла?

- Перестань истерить, Софи. Наберись терпения. Я скоро приеду.