– Я тоже многое понял без тебя… – эхом откликается он и притягивает к себе мою голову. – Я боюсь тебя потерять, но…

– Без «но». Если не сбежишь сам… – с тайным злорадством отвечаю я на Ванькины прошлые колкости.

– Не надейся…

Он обнимает меня и дышит мне в шею. Так мы полулежим долго. Мне действительно этого так не хватало!

– Ладно… Лежи, – тихо говорю я. – Я пошёл готовить ужин…

– Я с тобой… – как-то по-детски это звучит у Ваньки. – Помоги мне встать, пожалуйста…

Помогаю. Идём вместе на кухню, и я его поддерживаю.

– Только не надо больше курить, – прошу я, – тем более тебе ведь сейчас нельзя.

– Это тебе неприятно?

– Да нет… Я ж ведь курю…

– Вот поэтому этого я тебе обещать не буду… – говорит он с некоторой сухостью.

Кидаю мясо на сковородку и начинаю чистить картошку…

– Дай я почищу, – просит Ванька из своего угла.

– Сиди уж…

– Дяденька, дай. Обещаю пальчик не порезать, – он ядовито хнычет.

Становится смешно, и я фыркаю.

– Серьёзно… Давай сюда, – говорит он уже нормально. – А то смотреть, как ты чистишь, – мучение сплошное. По-прежнему концентраты наверняка жрёшь…

Попадание в самую точку. Да-а… Раньше он так со мной не говорил. Это уже совсем другой Ванька… Видно, его хорошо тряхнуло. А мне что? Даже очень приятно, что он стал таким.

– На, трудись! – отдаю ему миску с картошкой.

– И кастрюлю с водой. А то картошка почернеет.

Даю… Чистит он великолепно! Заметил мой взгляд.

– Бабушкина наука… Она часто болела, и я готовил. Она сидела и учила…

Ванька вздыхает и вдруг утыкается носом в картошку. Подхожу к нему, прижимаю его голову. Трогаю русые вихры. Отрастил…

– Вань… Где она похоронена?

– Рядом с мамой и папой…

– Когда оклемаешься, я отвезу тебя туда… Хорошо?

Ох, ёб… Он поцеловал мне руку!

– Ты что, охуел? – кричу я.

– Ладно… – бурчит он. – Плесни три столовые ложки воды в мясо, а то сожжёшь… к е… Ну понял, конечно…

Послушно исполняю.

– Да! Хотел тебя спросить. Давно ты куришь? – задаю я мучающий меня вопрос. Ведь это не просто так!

– В армии начал. Жизнь заставила. Надо было быть как все… Там индивидуальности не прощают. Особенно у слабых…

После ужина лежим в обнимку на тахте и пялимся в телик.

– Саш… Ты прости… Я действительно не буду для тебя обузой? – бормочет Ванька.

Блин! Он думает, что я сказал и забыл! Ну погоди…

– Слушай… – я делаю вспоминающий вид. – Не помню… я тебе уже говорил, что ты клинический идиот с куриными мозгами?

Ванька, слушающий сначала сосредоточенно, расплывается в улыбке.

– Про идиота говорил… – он делает паузу. – А вот про куриные мозги ещё нет…

– Дорогой ты мой… – и как когда-то, ерошу его гриву пятернёй. – Неужели ты подумал, что я тебя смогу бросить с твоими трудностями? Да и не только с трудностями.

– Саша… Сашенька… Я здесь… Я рядом…

Открываю глаза. Ванька трясёт меня за плечо.

– Что случилось?

– Ты так кричал во сне…

– Что кричал? – спрашиваю я недовольно.

– Звал меня… Я потому и проснулся. Кричал, чтоб я не уходил. Плакал даже…

Понятно… Мне действительно снилось, что Ванька уходит навсегда, вернее, как-то растворяется, а я пытаюсь его схватить и не могу! Да и лицо у меня мокрое… Точно, плакал.

– Значит, правильно кричал, – бурчу я. – Давай спать – дальше…

Наверно, это я за него схватился, как за спасательный круг в этой жизни…

Вхожу в квартиру.

– Сашка! Ты вовремя! – слышу я голос Ваньки с кухни и только теперь замечаю, что пахнет удивительно вкусно.

Захожу на кухню. Ванька в моем халате что-то переворачивает на сковороде.

– Сегодня я дежурный по кухне! – радостно сообщает он. – Давай ужинать.

Ничего себе! Такое… И коньяк на столе!

– Ну ты даёшь… Только зачем на улицу ходил?