Паша еще ладно, но Вика выжала из той ситуации максимум. Преследовала меня, а потом сама же еще и умудрилась обидеться! Я стал встречаться с другой девчонкой, а Вика изображала депрессию, угрожала покончить с собой, один раз наглоталась таблеток, чем до усрачки напугала родителей. Таблетки, правда, были от кашля, но кому какая разница, если есть Артем, которого можно во всем обвинить? Бессердечная тварь, бросил бедную девочку умирать от любви!

Совесть не позволяла мне рассказать, что если эта девочка и умрет от любви, то только от ее венерических последствий. И я молча выслушивал упреки Викиных родителей, терпел косые взгляды одноклассников, учителей и, в особенности, головомойки отца.

И когда я, наконец, сдал экзамены и свалил из этой дыры в Лондон, я больше всего радовался именно тому, что не увижу Вику. И поскольку в мои прошлые визиты домой мы с ней не пересекались, я тихо надеялся, что она уже куда-нибудь свалила и рушит жизнь какому-нибудь олуху на другом конце земного шара.

Но нет. Приперлась, радостная и сияющая, как новогодняя елка, старательно делает вид, что не орала мне из окна: «Сдохни, сука! Бросишь меня – я себе вены вскрою!» Чуть ли реверансы не выделывает.

Чисто внешне, она, может, похорошела. Угловатая девчонка уступила место женщине: движения стали плавными, грудь потяжелела и округлилась, что Вика не стесняется демонстрировать миру своим глубоким вырезом. Но я смотрю на нее – и меня передергивает от брезгливости. Перед глазами опять всплывает Пашкин зад, а в ушах звенят ее истеричные визги. Лучше бы отец пригласил на ужин Витю Хряща, честное слово.

Я в жизни так сосредоточенно не резал стейк, как сегодня. Медленно и терпеливо двигаю ножиком из стороны в сторону, умоляя, чтобы Вика заткнулась, подавилась или свалила в туман. Но нет, сука, щебечет, как заводная канарейка, что-то там рассказывает про институт, про какой-то свой бизнес… И вдруг я понимаю, что за столом тихо, а все смотрят на меня.

 – Так что, Артем? – с нажимом спрашивает отец. – Расскажешь Вике и нам всем, как твоя учеба в Англии?

 Я сжимаю вилку так, что белеют костяшки пальцев.

 – Нормально, – выдавливаю через силу и отодвигаюсь от стола. – Извините, забыл средство от изжоги.

 – У меня есть, – торопливо вмешивается Вика и лезет в сумочку.

 – Не от зуда и жжения, Вика, – едва слышно шепчу я, чтобы отец со своего конца стола не смог разобрать. – От изжоги, – и, мстительно отметив, что фальшивая улыбочка, наконец, сползает с ее лица, выхожу на кухню.

Никакой изжоги у меня, разумеется, нет. Первое, что пришло в голову. В Лондоне у половины моей компании проблемы с желудком, потому что англичане едят дико жирную пищу. Про овсянку – это сплошные байки, а вот что-нибудь, прожаренное в масле с беконом – пожалуйста.

И вот сейчас после встречи с Викой меня не покидает чувство, будто я отпил из фритюра. Та же брезгливость и желание вставить два пальца в рот.

 – Тебе что-нибудь нужно? – обеспокоенно спрашивает Людмила Михайловна, заглядывая в мое, очевидно, позеленевшее лицо.

 – Воды холодной. Со льдом и лимоном. Там до десерта еще долго?

Я интересуюсь не потому, что соскучился по сладкому. Просто если уйду к себе сейчас, отец потом будет песочить меня за бестактность. И неизвестно, что Олеся успеет наговорить им всем в мое отсутствие. Нажалуется, что я бросил ее на трассе? Или усадил за руль? Или чуть не подрался с ментом… Все беды от баб, надо будет набить такую татушку. Наверняка же есть подобная мудрость на латыни.

Не успеваю я принять из рук Людмилы Михайловны стакан ледяной воды, как в кухню заходит Вика, и я с трудом сдерживаю желание, вылить ей содержимое стакана за шиворот.