– Нет, так нельзя! – вскрикнула я, понимая, что с мужем нельзя спорить. Но ведь и делать так нельзя. – Мы должны стать мужем и женой на самом деле.

– Переспать? – спросил он. С усмешкой. Мне показалось, он издевается надо мной.

У меня дрогнул подбородок.

– Закрепить наш союз на брачном ложе… – попыталась я шепотом.

Он заржал. В голос, очень обидно. Словно то, о чем говорю я, – несусветная чушь.

Потом, отсмеявшись вдруг резко, провел ладонью по лицу. Вздохнул, почти со стоном.

И вдруг снова подался ко мне, совсем близко.

Меня разом затрясло, я зажмурилась. Он замер, я чувствовала его дыхание на своем лице.

– И как ты себе это представляешь? – спросил он. – Ты снова лишишься чувств, а я тихонько трахну тебя, пока ты не дергаешься? Ты даже не почувствуешь, так удобно. И тогда все будет как надо?

Едкая желчь в голосе.

– Простите, милорд… – только и смогла выдавить я.

Он выругался. И отстранился, потом и вовсе встал с постели.

– Раздевайся и спи, – сказал холодно. – Я вот тут, на диванчике.

– А если завтра утром придут, захотят узнать… – у меня дрогнул голос.

– Я им скажу, что все отлично. И ты… – усмехнулся, – вела себя как подобает.

– Но как же… А если они хотят увидеть простыню?

– Простыню? Зачем? – удивился он, с минуту смотрел на меня озадаченно. – Кровь? Что на момент свадьбы ты была девственницей? Не бойся, не в этом доме. Здесь этим никто не страдает.

– Вы не можете так говорить. Не можете знать…

Он вздохнул. Взял нож и шагнул ко мне.

Я чуть было не заорала, даже рот зажала ладонью. Сжалась.

Но он только откинул одеяло. Полоснул ножом по своей ладони… несколько капель упало на простыню.

– Кровь, – сказал он. – Ты довольна? Теперь спи.

Я сжалась в клубок тогда, не спала всю ночь. Думала, лучше бы он уже сделал все как надо, и было бы спокойнее. Все равно ведь придется. Лучше сейчас. Ожидание хуже смерти. Неизвестность хуже…

Он говорил потом, что эту свадьбу вовсе не хотел… да в гробу он видал и свадьбу, и меня в качестве жены. Но так вышло, что его прижали… было за что. Сказали, что либо он остепенится, заведет семью и будет вести себя тихо, либо лишится головы. Выбор не богатый.

О том, за что, я узнала от его матери. Потом… куда позже. Он увел у Джона, тогда еще принца, его любовницу. И девка-то была случайная и «так себе», и долго бы не продержалась, надоела бы Джону. Но принц не стерпел.

4. Глава 4. О том, как сложно спорить со взрослым сыном

– Миледи, сэр Кристофер Муррей ожидает вас!

Кит стоит у окна. Жесткая складка между бровей, плотно сжатые губы. Он знает.

– Мама? – поворачивается ко мне. – Ты уже знаешь? Ты ведь для этого здесь?

У него на столе – вскрытое письмо.

– О твоем отце? Он просил меня поговорить с тобой.

– Он не виновен!

Кит убийственно серьезен, настолько, что одновременно хочется рассмеяться и расплакаться.

– Кит… – Я подхожу к нему, хочется обнять или тряхнуть, я не знаю. – Кит, ты ведь знаешь, почему его обвиняют?

Он поджимает губы – упрямо, хмуро, совсем как Этард, сейчас это сразу бросается в глаза…

– Из-за Майрет, – говорит тихо, смотрит на меня. – Мне Макинтайр написал. Но это неправда.

Глухо и почти отчаянно.

Так искренне, что я слегка теряюсь.

– Кит, ты разве не знаешь своего отца?

Да, согласна, мне самой это кажется как-то слишком, но я не могу отрицать факты.

– Знаю. Но нет.

Упрямо.

– Почему?

Вдруг мысль проскочила – что если Кит что-то знает? Такое, что могло бы все изменить. Не то чтобы я сильно сочувствую Этарду, он сам виноват, но… что если не виноват?

Кит только хмурится.

– Не с Майрет, – говорит он. – Нет, это невозможно. Она… Нет.

И это все. Стоит, сжав зубы, желваки играют на скулах.