– Да­вай­те что-ни­будь при­дума­ем! – вос­кли­цаю я в от­ча­янии. – Дол­жен быть вы­ход.

Вый­ти за­муж! За не­люби­мого? Да ни за что! Чес­тно го­воря, я бо­юсь Го­даро­ва. У ме­ня аж под­жилки тря­сут­ся от стра­ха. Я не по­нимаю это­го че­лове­ка. Вы­соко­мер­но­го ци­нич­но­го ти­па. Нас­то­яще­го хищ­ни­ка. Мне его не пе­ре­иг­рать!

– Све­та, – твер­до за­яв­ля­ет Рус­лан. – Дру­гих сце­нари­ев нет. Мыс­ли­тель­ная де­ятель­ность - не твой ко­нек. А я уже все об­ду­мал. Мы по­женим­ся. Зак­лю­чим кон­тракт. Че­рез па­ру лет раз­ве­дем­ся.

– Я не хо­чу, – за­яв­ляю уп­ря­мо. И да­же са­ма по­ража­юсь собс­твен­ной сме­лос­ти.

– Те­бя ник­то не спра­шива­ет, – бро­са­ет он жес­тко. – Вер­нись и да­вай по­гово­рим как взрос­лые лю­ди.

Слов­но без­воль­ная кук­ла, де­лаю шаг об­ратно. Опус­ка­юсь в крес­ло и сно­ва по­падаю под при­цель­ный ко­лючий взгляд.

– Мы по­женим­ся, че­рез два го­да раз­ве­дем­ся. За это вре­мя ро­дишь мне нас­ледни­ка, – слов­но ма­лень­кой ду­роч­ке объ­яс­ня­ет Рус­лан, как буд­то речь идет о по­куп­ке бан­ки пеп­си в со­сед­нем ма­гази­не.

– Еще че­го! – мо­таю го­ловой я. – Я не хо­чу тра­тить два го­да на вся­кую хрень.

– Под­би­рай вы­раже­ния, ког­да го­воришь о мо­ем де­де, – ряв­ка­ет он. А я сму­щен­но взма­хиваю ру­ками. Уж точ­но под сло­вом “хрень” я име­ла в ви­ду чьи-то на­поле­онов­ские пла­ны, а не Да­мира Ми­хай­ло­вича. Но Рус­ла­ну уда­ет­ся пе­ревер­нуть про­тив ме­ня лю­бую не­вин­ную фра­зу. За­меча­тель­ное ка­чес­тво!

 – Еще раз пов­то­ряю. Твое мне­ние – это пос­леднее, чем я по­ин­те­ресу­юсь. Ты втра­вила ме­ня в ду­рац­кую ис­то­рию. Те­перь будь доб­ра нес­ти от­ветс­твен­ность  за свои прос­тупки и чет­ко ис­полнять мои ука­зания. Ина­че нам не вы­путать­ся.

– Рус­лан Ар­ту­рович, я не хо­чу. По­жалуй­ста! – блею жа­лоб­но и нут­ром по­нимаю, что все бес­по­лез­но.

– Све­та, – взды­ха­ет он. – Я же про­сил обой­тись без дет­ско­го ле­пета. Два го­да не та­кой уж длин­ный срок. Ро­дишь ре­бен­ка, по­лучишь хо­роший трас­то­вый фонд. Или на еже­месяч­ные вып­ла­ты до­гово­рим­ся.

– По­чему вы все ме­ря­ете день­га­ми? – под­ни­маю гла­за и, стол­кнув­шись с нас­мешли­вым взгля­дом, ки­да­юсь в бой. – Это пло­хая идея! Слы­шите? Я не вый­ду  за­муж без люб­ви. А за дя­дюш­ку Скруд­жа тем бо­лее! У вас же в го­лове ма­шин­ка для пе­рес­че­та де­нег! А я хо­чу за нор­маль­но­го че­лове­ка. За сво­его ро­вес­ни­ка…

– Нор­маль­но­го? То есть за ни­щеб­ро­да? - ус­та­ло уточ­ня­ет Го­даров.

При­под­няв бровь, смот­рит прис­таль­но и, не дож­давшись от­ве­та, тя­жело взды­ха­ет.

– Ты счи­та­ешь, мне это ин­те­рес­но? Гла­за б мои те­бя не ви­дели, Све­та. Ко­роче, так. Лям ос­тавля­ешь се­бе. Мы же­ним­ся. Это не об­сужда­ет­ся. По­нят­но?

– Нет, – уп­ря­мо пов­то­ряю я. И уве­щеваю, слов­но бе­зум­ца. – Я не хо­чу.

– Я то­же, – ки­ва­ет Рус­лан. – Но кто бы нас спра­шивал. Дед дал чет­кие ука­зания. А я ни­ког­да не ра­зоча­ровы­вал Да­мира. И те­бе не со­ветую. По­это­му луч­ше сос­ре­дото­чить­ся на ус­ло­ви­ях брач­но­го до­гово­ра. Это по­может сде­лать на­шу жизнь бо­лее-ме­нее снос­ной.

Мне хо­чет­ся за­орать. За­вопить на весь дом. Уд­рать, в кон­це кон­цов, ку­да-ни­будь по­даль­ше. За­чем я толь­ко все рас­ска­зала ба­буш­ке? Рус­лан прав. Дет­ская нез­ре­лая ре­ак­ция! Нуж­но бы­ло спо­кой­но все ре­шить… Но Лид­ка бы в лю­бом слу­чае поз­во­нила Ага­те…

А мне не­выно­сима да­же мысль, что ба­буш­ка и Го­даро­вы по­дума­ют обо мне пло­хо. Но и вы­путать­ся из этой гнус­ной ис­то­рии не мо­гу. Ес­ли толь­ко вер­нуть Рус­ла­ну мил­ли­он и у­ехать по­даль­ше. А ку­да? Но са­мое глав­ное, по­чему я дол­жна бе­жать?