-Пирожки, булочки? – ржёт Влад.

-Нет, дурак, - тут же дует губы. – Может сертификаты, или дипломы об участии в олимпиадах. Тебе такое не светит.

-Идиотка, - психуя, хватает рюкзак и выходит.

-Милые бранятся… - в своей манере резюмирует Оксана, глядя на эту сцену.

Я же старательно вывожу на полях блокнота, необходимые документы. На протяжении всего дня держу голову опущенной, чтобы не дай Бог, лишний раз не нарваться на бешенный взгляд Даниэля.

Вроде бы ничего такого не сделала, но осадок на душе паршивый.

Господи, ну подумаешь переспала с его дядей! – закатываю глаза на себя.

Эту отмазку я произношу мысленно тысячный раз, и каждый раз она звучит ужасно глупо.

Не удержавшись, скашиваю глаза и-и-и…на месте, где сидит Шутов… пусто.

Ушёл.

Поджимаю по привычке губы, кручу в руке телефон. Несмотря на экран, снимаю блокировку и опять читаю пару строк, которые прилетели в субботу вечером.

«Прости за утро. Хочу реабилитироваться, встретимся?»

Вот так просто – встретимся?

Но мой гениальный мозг категорически против, поэтому я и не отвечаю. А вот почему забила в телефон номер спонсора моего оргазма не знаю.

Он мне точно не нужен. И так, проблем из-за обычного секса выше крыши получилось.

Плавая в своих мыслях, иду за Оксанкой.

Особо не обращая внимания на окружающих людей, плыву по течению. Учусь, готовлюсь к сдаче дипломной работы, к практике…И думаю…о Шутове и его дяде.

Неудобно получилось.

И если в понедельник я сама пряталась от Шутова, во вторник из-за своего укрытия поглядывала на него, а среду в открытую, задумчиво пялилась, силясь понять смысл его игнора, то в четверг…меня накрыло.

Тяжёлым, тазом придавило к парте. За счёт головных болей, складывается впечатление, что кто-то ещё намеренно стучит по эмалированному покрытию поварёшкой.

-Ты чего? – шепчет Оксанка.

-Голова болит, - в подтверждение тру затылок, который ноет.

-У меня, кажется, таблетка есть, - роется в сумке, тихо бурча себе под нос. – Чёрт! Нет, а думала есть.

Со страдальческим взглядом смотрит на меня.

-Иди к Анфисе, у неё точно что-то есть, - воодушевляется своей задумкой.

Отворачиваюсь, с намерением отмахнуться от предложения, но боковым зрением замечаю мажорскую спину, и дальше стук двери.

Вышел…

Идея приходит моментально. Упустить такой шанс глупо.

-Извините, Антон Михайлович, можно выйти? – недоверчиво глянув на меня, кивает.

Пулей вылетаю из аудитории, в висках пульсирует, и боль в затылке становится гораздо сильнее. Стараясь не шуметь, мягко ступаю по четвертому этажу.

И где он? Испарился гад такой.

Вот и зачем я кинулась за ним? М?

Даже если мы с ним пересечёмся, что говорить? Ни одной порядочной мысли в голове.

Да что уж тут скажешь?

Перевожу дыхание и в голове что-то щёлкает. А какого хрена я должна ему, что-то объяснять? Мы не пара, он просил я не дала. В чём собственно дело? Вон, Коваленко я тоже не дала, но тот же губы не дует.

Угу, только ты не спала с дядей Коваленко…

Кривляюсь сама себе в зеркальной поверхности, и иду в сторону медкабинета, который находится на втором этаже. Спускаюсь по ступенькам, перепрыгивая через пару. Проще говоря, добиваю себя. От боли перед глазами мушки прыгают.

Так и не встретив Дана, захожу к Анфисе.

-И что у тебя? – скептично проводит визуальную оценку.

-Цела, - отвечаю нашей медсестре.

-Чего пришла тогда? – возвращаясь к своим пузырькам, спрашивает.

-Есть что-то от головной боли?

-Хм… - достаёт блистер спазмалгона и даёт мне. – Бледная ты какая-то. Давай давление измерим.

-Ой, нет, спасибо, - беру две таблетки и кладу блистер на железный столик. – Я побежала.

Подкидывая плоские кругляшки, иду в столовку. Выпить и закусить, так сказать. Но прямо по коридору движется Шутов.