Ну и отель… «Гранд-отель Мойка 22», который они переименовали из старого доброго «Кемпински» все еще не растерял европейский лоск. Вкусно, красиво, удобно, организация отличная - я доволен.

Как и тем, что сегодня последний день.

- «В Питере - пить», - подмигивает мне Илья, необъятных размеров коллега, с которым я знаком несколько лет.

- Судя по твоему лицу, ты уже, - хмыкаю.

- А что, с утра выпил - весь день экстраверт, - хохочет.

Удивительно, но он не раздражает. Хотя обычно я обхожу стороной громких и чрезмерно веселых товарищей. Такие меня бесят. Да и многие бесят. В работе я еще включаю обаяшку - хирурга, но в жизни мое обаяние распространяется только на избранных. Илья же моя противоположность - готов покрыть своей харизмой все в радиусе пятидесяти метров. Надо сказать, что у него получается. Вокруг нас - точнее вокруг Ильи - уже собираются врачи, которым тоже не терпится отметить окончание конференции.

- Устал чего-то… - говорю куда-то в сторону.

- Ерунда! - гаркает Илья, - Давай, чтобы через час в холле. Отдохни, переоденься, подрочи…в ресурс войди, короче, и прогуляемся по местным кабакам. Я такие места вкусные знаю - Москва твоя и рядом не стояла.

- Уж спасибо за такое приглашение и рекомендацию, - цежу сквозь зубы.

- Не целка чай, чтобы обижаться, - гогочет.

Балабол. Толстяк. Местами идиот. И ведь при этом крутейший хирург! Как это сочетается? Может потому, что мне это интересно, я и соглашаюсь? Люблю неординарность и умение отличаться. Профдеформация, чтоб ее. Слишком много людей ко мне приходит, которые хотят стать одинаковыми.

Поднимаюсь в номер после чашки крепчайшего кофе в лобби, стягиваю пиджак и тщательно мою руки. Пользоваться советом Ильи не собираюсь, но вот отдохнуть с какой-нибудь незатейливой передачей…

Звонок телефона застает меня с пультом в руках.

- Да Кость.

- Ты же в Питере? Мойка, да? - сразу спрашивает мой друг.

- Угу.

- Слушай… у меня к тебе просьба. Там моя тетка остановилась. И что-то у нее пошло не так… короче она мне звонит в истерике и утверждает, что помрет сейчас. Давление, несварение, еще что-то… Можешь сходить проверить? Послушать, что у нее с дыханием.

- Кость, ты охренел? - я откидываюсь на спинку дивана, - Здесь куча платных скорых. И бесплатная медицина тоже на высоте. Я-то причем? Я зарабатываю тем что делаю новую грудь, а не прослушиваю старую.

- Ну Деми-ид, - ноет Костян, - Я уверен, что у нее вообще все нормально, просто начиталась чего-то и навоображала. Она мне сильно в жизни помогла в свое время, да и вообще зачетная, я не хочу всех этих скорых, непонятных врачей, которые не смогут с ней нормально поговорить… Сходи, а? Она о тебе слышала, да и прислушается, ты умеешь с женщинами разговаривать.

- Кость…

- Я ведь никогда тебе в просьбах не отказываю.

А это правда. Мы может и не часто видимся, но я точно знаю, к кому могу обратиться за помощью в случае чего.

- Ладно, в каком она номере?

Я позволяю себе еще немного посидеть, закрыв глаза, а потом снова накидываю пиджак и перебираюсь на нужный этаж. Стучусь. В номере какая-то возня, но никто не открывает. Еще раз стучусь. Раздражаюсь - меня здесь ждут вообще или как?

Дверь распахивается в тот момент, когда я снова заношу кулак и там…

Хм.

Это точно не старушка в бриллиантах, как я навоображал. Тетка? Костику почти сорок, тетки и младше бывают, но…

Растрепанная блондинка. В шелковой пижаме. С широко открытыми глазами и распахнутым пухлым ртом. И с лицом у нее что-то точно не так, странные красные пятна… Аллергия? Температура? Запоздало вспоминаю, что не спросил у друга, как зовут его тетку и выдаю нейтральное: