Седина виски задела,
Где баян? Хочу сыграть!
Жизнь как песня пролетела,
Буду петь и вспоминать.
Дом пустой, враспах ворота,
Где хозяин? Не ищи.
Дом тоскует, хоть бы кто-то
Заглянул к нему в ночи.
Я присяду на скамейку,
Наиграюсь от души!
Подожди, судьба-злодейка,
Допою куплет в тиши.
Провода гудят весь вечер,
Да столбы стоят вдали,
Да шумит холодный ветер
И уносит дни мои.
Я люблю рассвет над Тарой,
Солнца свет и новый день!
Вроде я ещё не старый,
Да и жить ещё не лень.
Неба синь и снег на крыше,
В душу падает печаль.
Я кричу: «Давай потише,
Жизнь, помедленней шагай!»
Строка нужна
И только с возрастом я начал
понимать,
Лицо не часть и не портрет
умелый!
Лицо как карту надо изучать,
На нём душа и сущность тела.
Душа поэта – чистая душа,
Строка слезой умоет тело!
Пиши, поэт, строка нужна,
Помочь душе – святое дело…
Ледокол
Ну здравствуй, новый друг
нечаянный,
Садись и кофе наливай!
Забрось тоску в зелёный
чайник
И пару строчек прочитай.
Люблю твои берёзки в ёлках
И темы, вроде бы одни!
Ты про рыбалку, про околки,
И я про лес и про грибы.
Твои стихийные проблемы
Рождают в душах ледокол!
И от тоски, подруги верной,
Поставь стихами мне укол.
Осень
Вот и лето позади,
Где-то зиму носит?
И осенние дожди
Скоро смоют осень.
Может, осень, может, та?
Не разгадана мечта.
Ну а сердце просит
Снова ту и осень!
И осенний листопад
В сквер вернёт цветной
наряд!
Оглянись, прохожая,
Ты на ту похожая!
И скажи, красивая,
Ты с другим счастливая?
И осенний листопад
Поцелует ей наряд.
И уйду я тоже
Вместе с той, похожей…
Иногда поэт
Я лёг на крейсерскую скорость,
Мне шесть десятков лет.
А старость? Да она не скоро,
Я автор, иногда поэт.
Люблю писать, смотреть на
строчки,
Бегущие прямой волной!
Пора поставить в тексте точки
И просто стать самим собой.
Ход королевы
Иду по классике: «е» два на «е» четыре,
Затем ферзём по чёрной полосе!
Меняю тактику, и пешки отступили,
Хорей и ямб шагают по доске.
На восемь клеток рифмы разложу,
Уйду за грань восьмого измерения.
И всю Вселенную словами испишу,
Дебютами земного притяжения.
Мы улыбнёмся…
Люблю консервы с
настроением
И в тягомотный зимний
штиль.
Открою баночку
с вареньем
Под деревенскую
кадриль!
И потанцуем в мыслях
лихо
И топнем об пол каблуком!
Потом уйдём со сцены
тихо,
И встретит ночь нас за
углом…
И только Карлсон, друг
поэтов,
Нас напугает невзначай.
Мы улыбнёмся, не до этого,
У нас любовь, какой там
чай…
Пришла пора
Я давно стихи не сочиняю,
Но пришла пора точить перо!
А причина – партитура Кая
И снега, поющие в окно.
Звукоряд, метель, перебирая —
То фоно, то скрипка за окном! —
Заметает сказочного Кая
И поёт про тёплый отчий дом.
Листопад
Я знаю, осени не будет,
Не будет лета и цветов.
И нас поэтов не осудят
За частокол ненужных слов.
А в небе снова непорядок,
Стучит по крыше виноград!
И зреют осенью на грядках
Мои года – мне шестьдесят.
Я знаю, лето не осудит
Годов осенних листопад.
Пусть даже семьдесят мне будет,
Я гроздьям лета буду рад…
Расскажи
Расскажи мне, что за
облаками?
Почему не виден диск
луны?
Поделись наивными
мечтами,
Грани жизни в небе не
видны.
Почему мы перестали
видеть
Небо в отражении рек?
На закате розовые нити
И звезду, берущую разбег…
Поэт сибирский
С утра туманы, обильны росы,
И травы в поле, почти в мой рост.
К. Атюрьевский
Уже не лето, ещё не осень,
Сибирский климат совсем не прост.
И косит травы косою Костя
И дышит грудью во весь свой рост.
Идёт коса поэта просто,
Он косит рифмы в свои два роста.
Стихи ложатся в ряды валками,
Другие в копнах – дозреют сами!
И косит Костя неутомимо,
Он знает: время неумолимо.
Сегодня сила в руках и ручка,
А завтра, может, хандра замучит.
Уже седеют виски поэта,
Но знает Костя стихов приметы.
Ложатся строчки в валки косые,