Как только пришла зарплата..

Это нелюбовь-когда ничего не дарят,

Когда жалеют деньги-это нелюбовь,

И когда в телефоне ночами шарят,

И разбивают за промашку бровь.

Ты понимаешь, это даже не ненависть,

Ибо, ненависть всегда объяснима,

А нелюбовь-дерзавенная,

И она, в отличии от ненависти, нерушима.

И тебе говорят: "Да люблю я тебя, отстань! "

"Отвяжись, опять ты за своё?"

И опять сплошная брань,

Сердце ломает по кускам твоё.

Ты знаешь, от нелюбви так быстро умирают,

Особенно старики, дети и собаки,

На упрёки просто стоят и кивают,

Лишь бы избежать очередной драки.

Нелюбовь делает человека зажатым и некрасивым,

Он боится всё испортить, помешать и раздражить,

Делает человека робким и стыдливым,

И учит за нелюбовь благодарить.

И ничего, увы, здесь не поделать,

Если силы есть-собравши вещи уходи,

Либо понять, да так, чтоб эта мысль в ушах звенела,

Что тебя здесь будут только нелюбить.

* * * *

Посиделки у костра, которых не было,

В памяти заснули вечным сном,

И пролетевшие над нами лебеди,

И мы по небу пешком..

Сны, которые однажды не приснились,

Где-то в памяти оставили зазор,

И мы, которые так трепетно влюбились,

В глаз серебряных невозмутимый взор.

И пальцы в волосы, вот-вот запутались,

И поцелуй, пьянящий аромат,

И, как в снега мы среди лета кутались,

И, как резкий звук, где тормоза визжат.

Разбилась в пух и прах моя реальность,

И посиделки наши у костра,

Подумаешь, любовь, банальность!

Банальность, что до утра не дожила.

И посиделки у костра, которых не было,

И поцелуи, что ластиком стёрло утро,

Я влюбилась до такой степени,

Что не смогла поступить мудро.

Я за гранью реальности,

Не понять мне, где правда, где ложь,

Я мечтала о чужой зависти,

И так лезла вон из своих кож..

И сама об скалы разбилась,

И сама себе проиграла войну,

А когда наконец спохватилась,

Меня ты оставил одну.

* * * *

Ты можешь сколько угодно быть не понятным людям,

Можешь делать вещи, что заставят их кричать,

Можешь не быть океаном – прудом,

Можешь никогда не заправлять кровать.

Можешь песни горланить с крыши,

Можешь уехать, сменить страну,

Встать среди лета на лыжи,

И на санках ловить волну.

И помни, не забывай,

Что, каким бы ты не был хорошим,

Кто-то скажет тебе "прощай ",

И останется просто прохожим.

Запиши себе это в заметки,

И помни это, как песнь:

"Птицы, рождённые в клетке,

Уверены, что полёт-болезнь."

* * * *

Их взгляд-надежды полон, как и ваш,

И дверь в их дом всегда открыта,

Да, порою странный их типаж,

И слишком просто приходит к ним обида.

И часто выглядят они "не так",

И очень часто мыслят "по-другому",

Порой в их комнате царит бардак,

Они не поклоняются красному диплому.

Их взгляд-стекло, что треснуло однажды,

То, что осталось от розовых очков,

Они подвластны знаний жажде,

И аромату свеженьких стихов.

Они рисуют, пишут книги,

Стирают грань, где сон и явь,

И друг для друга они безлики,

У каждого свой пылкий нрав.

Красивы творческие люди,

Пускай порой и выглядят "не так",

Они вам правду жизни несут на блюде,

Когда в вашей голове один сквозняк.

И пусть их мысли не подвластны вашей голове,

Но это точно-высший пилотаж,

Быть у творчества на острой игле,

А взгляд надежды полон, как и ваш.

* * * *

И он придёт, оставив сердце у входа,

И замрёт в этот миг природа,

И в ожидании встречи исхода,

Так просидим до утра.

Под утро затухнут все свечи,

Кому важна была встреча?

И с первым приходом картечи,

Разобьются наши сердца.

Бушует за окнами вьюга,

Мы так далеки друг от друга,

Ходим тропами круга,

Устроив чувствам пожар.

Не проронивши ни слова,

Нас погубила природа,

И грудь тяжела, свинцова,

Пылает под звуки гитар.

Бокал давно уж иссушен,

И вечер сильно уж душен,

Я не нужна, ты не нужен,