Я быстро называю цифры, а затем, махнув ей на прощание рукой, иду к машине. Но садится не спешу, жду пока Мирон опустит стекло с пассажирской стороны машины, чтобы задать наверняка глупый вопрос:

– Ты приехал, чтобы отвезти меня домой?

– А на что это ещё похоже? – недовольно интересуется он. – На то, что у меня есть знакомые среди будущих балеринш?

– Но… как ты узнал?

– Садись уже, – бросает он вместо ответа.

Идти домой пешком казалась не таким опасным, как сесть в его машину. Но я пересиливаю себя и открываю дверцу, следом опускаясь в удобное кресло. И не успеваю я взяться за застёжку ремня безопасности, как машина, взревев, срывается с места. Кажется, я охаю от испуга, а со стороны водителя слышится усмешка.

Я всё же умудряюсь пристегнуться, и дрожащими пальцами сжимаю ручку свой спортивной сумки. Опять же – розового цвета. На мне так же сарафан с бледно-розовыми цветами. И, вдруг, я с тревогой задумываюсь о том, что Мирон неправильно решит, что это мой любимый цвет! Вчера пижама, сегодня – вот… Впрочем, едва ли он обратил на это внимание, верно?

Но через долгих пятнадцать минут, когда мы выезжаем на главную дорогу, я понимаю: обратил. Мирон поворачивается в мою сторону и осматривает меня высокомерным взглядом:

– Хотел сказать ещё вчера: тебе не идёт розовый.

Он вновь смотрит на дорогу впереди, а я чувствую нестерпимый жар у щёк. Разве, вежливо так говорить? Его совсем не воспитывали? Ладно, его мама, но он же много лет живёт с моим отцом! Неужели, не мог взять пример с него?

– А тебе – быть хамом, – обиженно произношу я.

– Что? – усмехается он, не глядя.

– Ничего, – отворачиваюсь я к окну.

Волнение вновь нарастает. Я уже жалею о своих словах – я никогда не умела отстаивать своё мнение. Я боюсь, что Мирон ещё сильнее меня обидит тогда, когда я не способна постоять за себя. А плакать при нём не лучший выход из ситуации.

– Подожди. Ты назвала меня хамом? – насмешливо спрашивает Мирон. – Хочешь дальше идти пешком? Что за недальновидность, фенек?

– Я… я не просила тебя меня подвозить.

– Даже так? – недобро сужает он глаза. А в следующее мгновение резко перестраивается к обочине и останавливает машину. – Раз ты у нас такая гордая – иди пешком.

Никакая я не гордая…

Мне вновь становится страшно. Я перевожу взгляд с Мирона на серпантин трассы, лесá и поля по обеим её сторонам и, прерывисто вздохнув, отстёгиваю ремень безопасности.

– Сиди на месте, чокнутая, – фыркает Мирон под звук заведённого вновь мотора. – Реально собралась идти пешком? Совсем мозгов нет.

Ему-таки удалось сделать мне ещё больней…

_________

*Ксения — героиня романа "Моё тайное увлечение".

**Образовательное уч-ние, где собраны многочисленные виды искусств (авторское допущение)

Весь остальной путь до дома мы проезжаем молча. Не знаю о чём думает Мирон, а лично я борюсь с плохим настроением. С обидой, что полностью завладела моим сердцем. Ехать за мной, чтобы унизить? Разве, это нормально? Разве, нормально ненавидеть человека лишь за то, что она дочь твоего отчима и поживёт какое-то время в его доме?!

Словно я рвалась в чужую семью сама!

Ещё на подъезде к дому я вижу, как из него выбегает Никита. Останавливается на тротуарной дорожке, но взволнованно переминается с ноги на ногу, пока Мирон паркует машину. Я мгновенно покидаю салон, в надежде скорее добраться до комнаты и запереться в ней до самого ужина. Или дольше. Не хочу больше встречаться с Мироном. Этот высокомерный парень лишает меня всех душевных сил.

– Люба! – бежит ко мне Никита и обнимает за талию. – Я помнил, что тебя нужно забрать, но мама захотела в магазин. Хорошо, что Мирон был дома, да?