Я открыл бутылку виски, и протянул Саиду, дав возможность сделать ему первые глотки.

– Я так понимаю, в честь нового года, смысла, что-то организовать, уже нет? – спросил печально Саид.

– Вы также можете продолжать вечеринки. Ничего не изменилось.

– Изменилось, больше там нет тебя. И в них словно все стало по-другому. Это сильно ощущалось в последний раз. Обстановка была хоть и веселая, но все же, какого-то элемента не хватало. Наверно я просто привык на протяжении стольких лет, быть вместе с тобой там.

Сделав несколько глотков с новой бутылки, я почувствовал, как алкоголь начинает дурманить мозг.

– Она кстати плакала в ту ночь, – неожиданно проговорил Саид, имея виду Милану.

– Она писала мне, – признался я. – Я хотел сделать так, как лучше было бы для нее.

– Ты не вправе был решать за вас двоих. Знаешь, мне было тяжело смотреть на ее истерику.

Саид опустил голову вниз, словно стал вспоминать все события, что случились после нашего с ней разговора.

– Мне даже стало ее жалко. Мы на протяжении нескольких часов потом говорили с ней, допивая текилу. И я понял, как наивно словно ребенок, она влюбилась в тебя. Ты ей дорог, и я думаю, вам стоит попытаться хотя бы дружить, как это было раньше, только не переходить больше грань.

– Я не хотел, чтобы ей было больно. Она мне нравится, но не более того…

Я снова закурил, выпуская дым в ледяной воздух. Как вдруг в моем кармане зазвонил телефон, взяв его в руки, я увидел, что звонок был от Николь. Не думая ни секунды, я сразу ответил ей, услышав то, что так сейчас хотел слышать.

– Я скучала по тебе…

       Глава 12.

      Вернулся домой я ближе к двум часам ночи. Забрав с собой недопитый нами виски, я лег на свою кровать. И открыв ноутбук, я наконец-то приступил к проекту, чтобы закончить. Ведь только сейчас, я знал, каким я хочу видеть его на самом деле.

Это была, наверное, самая страшная сторона для писателя и поэта. Многие кто читал мою книгу, всегда восхищались моим талантом. Но, на самом деле это было не так. У меня не было таланта – я лишь трудился над этим каждый гребанный день.

«Нет таланта – есть труд».

Никто никогда не знал, сколько времени и усилий я тратил на написание каждой главы. Я перекручивал множество слов, пытаясь написать как можно красивее. Создавал миллионы вселенных в своей голове, после чего, только описывал все это на белых листах. И самое главное, я не просто писал, я жил и живу этим. Каждую ночь, я прокручиваю в своих мыслях разные сюжетные линии.

С одной стороны это хорошо быть таким трудолюбивым и отдаваться так полностью в то, что ты творишь. Но, с другой стороны, это переходит в некую одержимость.

Но, самое ужасное стоит за всем этим. Каждый раз, когда я пишу, мне приходится дурманить свой разум, будь это алкоголь или никотин. Неважно, что именно, но это то, что губит меня. Господи, какое количество сигарет я скурил над этими пока ненужными никому главами, сколько я выпил алкоголя, чтобы создавать вселенные.

Раньше великие классики создавали свои шедевры, находясь под действием морфия. Мне приходится идти по их стопам, и дурманить свои мысли различными, вызывающими зависимость, средствами.

Автор не описывает книгу, он ее проживает. Во множество раз сильнее, чем читатель. И каждая написанная им история, ранит его до глубины души.

После написания моей первой книги, которая так и не ушла в массы, я не смог проститься с героями, которых создал сам. И лишь, поэтому я пообещал себе, что когда-нибудь я обязательно продолжу эту историю.

Но, я всегда боялся, быть автором одной книги. Поэтому мне приходилось создавать наброски абсолютно разных, совсем не похожих друг на друга проектов.