– Организуешь? – спросил я, допивая мартини и безуспешно вылавливая из бокала оливку.

– Как обычно.

Я не помнил, как Миша ушел из ресторана, не помнил, как я сел в автомобиль и добрался до дома, но проснулся я в своей кровати от телефонного звонка.

Это был Егор. Он хотел приехать ко мне с новостями о Мистере Доброе Утро.

– Будь у меня к шести, – напомнил я.

Несколько часов я провел в душе, приводя себя в порядок. Миша написал мне, что назначил встречу с Шуваловым на футбольном стадионе.

Раздался звонок домофона:

– Это я, Егор! – раздался бодрый голос в динамиках.

Когда я его впустил, он устроился на полюбившемся ему месте у панорамного окна.

– Ты не поверишь! – улыбался юноша.

– Ты нашел Мистера Доброе Утро? – в надежде спросил я.

– Эм, пока нет, – пыл Егора немного поубавился, но он старался сохранить оптимистичный настрой. – Но я сделал огромный шаг вперед! Я стал членом клуба Мистера Доброе Утро!

Я старался не обматерить юного хакера, но, видимо, на моем лице было столько эмоций, что Егор продолжил:

– Как я и говорил, взломать их группу было легко, но я решил пойти дальше!

– Тебе подарили значок клуба тайных поклонников Мистера Доброе Утро?

– Нет, – скривил рот Егор, понимая, что его энтузиазм не был оценен по достоинству. – Я подумал, что одних только архивных видео с его передачами будет недостаточно, чтобы его найти. А кто как не сумасшедшие фанаты могут разнюхать то, что не могут найти профессионалы?

В словах Егора я уловил мысль, которую он пытался до меня донести, ведь и меня самого часто компрометировали безумные фанаты, которые каким-то образом узнавали те или иные подробности моей жизни, которые я держал в тайне. Даже лучшие журналисты не могли накопать то, что удавалось узнать обычным людям, которые грезили мной и фанатели от моих выпусков. Благо, с фанатами, а уж тем более с фанатками, мне было достаточно легко договориться.

– Хорошо, неожиданный ход, – все же, похвалил я Егора.

– Могу я… остаться поработать у тебя? – неловко спросил Егор. – Здесь я чувствую себя… спокойно.

– Валяй, – отмахнулся я. – Все равно я еду брать интервью!

– Ого! Я думал, что следующим будет Мистер Доброе Утро!

– Я тоже, – процедил сквозь зубы я, заставив Егора от смущения опустить взгляд. – Ладно, ты тут работай, если что, закажи себе еду.

Я оставил парню немного наличных и отправился на встречу, которую подготовил Миша.

До стадиона я добрался за час. Миша ждал меня у входа, разговаривая с кем-то по телефону. Увидев меня, он резко оборвал разговор.

– Все готово, – сухо произнес он. – Аппаратура уже на месте, стадион в нашем распоряжении, Шувалов наводит марафет. Ты бы видел его лицо! Совсем спился, бедолага…

– Так показали бы его таким, пусть страна видит, в кого он превратился, – предложил я.

– Знаешь, всему есть предел! Поверь, с таким человеком, каким он предстал передо мной при первой встрече… я никогда бы интервью не посмотрел. Меня бы это просто оттолкнуло!

Я верил словам Миши. Он знал свое дело, и если он говорит, что зрелище не для публики, значит, так оно и есть.

– Долго он там будет? – спросил я.

– Пойдем, узнаем.

Мы вышли на футбольное поле, где Миша решил проводить съемки. Он расставил стулья, камеры, свет. Все было готово к работе. Когда человек, который сидел на стуле, повернулся ко мне лицом, я его не узнал. Некогда спортивный, сильный, высокий, крепкий футболист превратился в слабого, скрюченного, спившегося алкоголика, у которого мешки под глазами спадали вниз. Волосы на голове были наспех вымыты, но плохо высушены, одежда была мятая.

– Это он еще более-менее привел себя в порядок, – прошептал Миша, чтобы услышал только я.