Надо много объять, а не миги и видимый спектр,

Что за кадром стоит, в корень важно и быта ценней,

А мы люди такие, что тешим свой чувственный сектор

И нам даты даны, чтоб разложить – где пыль и нужней.

У дат разные ранги и люди-снежинки не схожи,

Нет в копирку узоров, у всех закоулки в душе,

Если совесть осталась, она тебя в праздник загложет,

Если нет, надо думать, ты близко к обрыву уже.

* * *

Нам разные мысли приходят под свод полушарий,

Мы сапиенс гомо с великой работой ума,

И это отличье от прочей беЗсмысленной твари

Даёт нам надежду, что тело лишь кокон-тюрьма.

И надо пройти этот цикл оперенья достойно,

Чтоб выйти на волю, где ночь, как сияние дня,

Но выдержать надо со страстью и помыслом войны,

И коль проиграешь – ты просто вредитель и тля.

Пусть мысли мои приблизительны, образны, грубы,

И быстро другие, но в мире, где тьма, что огни,

Облекшись в слова, они нам, как зовущие трубы,

В них – правда, с любовью: не нравиться, мыслью – распни.

* * *

Я всё лето проспал, пребывая в застое и неге,

Сладкий сон без часов, да порой до утра Интернет,

Так утихнет мечта о загробном спасительном Небе,

Где нет наших проблем и болезней, и прихотей нет.

Только к осени ближе доходят вестей переборы,

То крушение в небе, а то на водице облом,

Но никто не глядит в чёрно-белые эти узоры,

Каждый строит свой быт и на дюнах укрытие-дом

Но взгляни чуть построже: мы вроде убогой улитки,

Позапрятались в норки – текущих вещей скорлупу,

И наш мир на песке, и весь гонор паршивый и хлипкий,

Вдруг придёт что-то свыше…. И хруст, и смолотят в муку.

* * *

Для чего нужен сон, при такой нашей жизни короткой?

Когда можно бы тупо – включил-отключил агрегат…

И характер зачем? Сделать тварь бы послушной и кроткой,

И тогда б отдыхал до любого пришествия ад.

Ведь во сне я открыт для любых иноземных влияний,

Кто навеет мне тему: тревога, желудок иль пах?

Здесь простор для всего – нашей страсти, фантазий и маний,

И бывает, отсутствуют полностью совесть и страх.

Легко ставлю вопрос, находясь в зыбкой дрёме, на гранях,

А ответ не отыщут весь мыслимый сонм мудрецов,

Но пришло вот на ум – а чем трон сердца нашего занят,

Туда вектор, есть ангел и яростный натиск бесОв.

* * *

У меня был застой после взлёта и песенной книги,

Значит, полностью выдал душевных глубин антрацит,

И сложил в уголок очень нужные духу вериги,

Но с другой стороны – видно так завершается цикл.

Отдохнул, поглядел, побывал и в других ипостасях,

И увидел: всё прах, суета, страсти века сего,

И что много чего наши очи духовные застит,

Но я знаю откуда на души весь холод снегов.

Этот холод зеркальный реальный отсвет преисподней,

Он не греет, а губит, но в блеске есть прелесть и страсть,

Как на саночках с горки, а ниже ждут волки, голодны…

Тут лишь вера поможет, не даст нам с обрыва упасть.

* * *

Сочинить хочу песню, чтоб прыгали сами октавы,

Да вот только нет ритма и правильно вставленных слов.

Потому, может, нет, что хочу ради выгод и славы,

Но ведь всё это было, а что же придумаешь вновь…

Как исполнить такое, чтоб было и вашим и нашим,

Совершенство со смыслом, гармонию рифменных сфер,

А вот надо ль оно? Коли в душах по чёрному пашем,

То и стих наш по виду – печален, занозист и сер.

Без меня вам исполнят: тум-бум, тра-ля-ля и ле-ля-ка,

Разве есть ещё время для пустопорожних октав…

По большому же счёту нам надо молиться и плакать,

Жаль лишь после рассудят – кто был актуален и прав.

* * *

Новый год подошёл точно в срок, в колее паровозом,

Надо встретить достойно, перрон к пассажирам готов,

И погода ласкает умеренным добрым морозом,

И надеемся, верим, что выдастся лучше – год нов.

Разрешаться вопросы, как числа в несложномсудоку,