И наступит ночь.

Снова воют волки

под твоим окном.

Полночь красит небо

белым серебром.

Потерпи, родная.

Потерпи чуть-чуть.

Это очень больно —

бить ножом под грудь.

…А наступит утро,

он зажжёт костёр.

Жизнь свою отдашь

ты за своих сестёр.

Не увидишь больше

милого лица.

Эх, гори, родная,

рыжая весна…

Беги, убегая на север.

Беги, убегая из рук.

Ведь горечью пахнет клевер,

когда замыкаешь круг.

Беги, убегая на север.

Беги, убегая из рук.

Из рук твоих синий веер

забрал твой проклятый друг.

Беги, забывая вечер.

Беги, забывая сон.

Однажды случится встреча.

Он сядет на чёрный трон.

…А ты, забывая веру,

свой дом и своих подруг,

поёшь свою песню ветру

ему замыкая круг.

Лично мне стихотворение не нравится. Но оно так нагло просилось на бумагу, что я плюнула и дала ему жизнь.

Она умерла. Она не вернётся утром.

Жемчужные капли воска

стекают по белым плечам.

А Он? А что Он? А Он претворялся другом.

И в красках её наброски

за деньги продал палачам.

Она умерла. Её на костре сжигали.

И вороны только знали

как страшно в её глазах.

Она умерла. И Боги её прокляли.

Она лишь с судьбой играла

как с куклой в её руках.

Называешь своей женой.

Только холод в её глазах.

Древний сумрак стоит стеной

и в душе пробуждает страх.

В полнолунье тревожные сны

выпивают до дна покой.

Вроде пару недель до весны.

Только руки её – змеёй…

Только руки её – ножи.

В плоть вонзаются не щадя.

И твоя вытекает жизнь

словно каплями от дождя.

Зря