– Ты выглядишь так, будто увидела призрака, – он медленно помешивал кофе.

Я напряглась.

– А ты веришь в призраков?

Он улыбнулся.

– Скажем так… Я знаю, что мёртвые не всегда молчат.

Я стиснула зубы.

– Интересное заявление.

– А что насчёт тебя, Сайрэна? – он склонился чуть ближе. – Во что веришь ты?

Я посмотрела ему в глаза.

Глубокие.

Такие, в которых можно утонуть.

Но я знала…

За этим что-то есть.

– Я верю, что правда всегда выходит наружу.

Он усмехнулся.

– Правда – это то, что мы выбираем видеть.

Мои пальцы сжали чашку.

Этот человек

Он определённо что-то скрывает.

Скай Вальмонт смотрел на меня испытующе, словно хотел разобрать по кусочкам, понять, что творится в моей голове.

– Правда – это то, что мы выбираем видеть, – повторил он, откинувшись на спинку стула.

Я усмехнулась, пытаясь скрыть напряжение.

– Значит, ты хочешь сказать, что каждый видит свою версию реальности?

– А разве не так? – его голос был нежным, но хищным. – Ты, например, видишь в людях только то, что хочешь видеть? Или позволяешь себе заглянуть глубже.

Он говорил спокойно, но в его словах чувствовался скрытый вызов.

– Я пытаюсь докопаться до сути, – призналась я.

Он усмехнулся.

– И часто получается?

Я посмотрела на него.

Этот человек был загадкой.

В нём сочеталось спокойствие и скрытая опасность.

Как у зверя, который терпеливо ждёт.

– Иногда, да, – я провела пальцем по краю чашки. – Но люди любят носить маски.

– Маски? – он приподнял бровь. – А ты, значит, без маски?

Я чуть наклонилась вперёд.

– Может, у меня их просто больше, чем у других.

Его губы дрогнули в лёгкой улыбке.

– Ты интригуешь, Сайрэна.

Его голос стал ниже.

Почти интимным.

Опасным.

В воздухе повисло напряжение.

Я вдруг поняла, что наши лица слишком близко.

Что разговор уже давно перестал быть обычной беседой.

Что между нами что-то меняется.

Его взгляд остановился на моих губах.

Мгновение – и он наклонился ещё ближе.

– Тебе нравится играть с огнём? – прошептал он.

Я почувствовала, как внутри что-то сжалось.

Но не от страха.

От чего-то другого.

Чего-то, что я не могла контролировать.

– А если да?

Его пальцы мягко коснулись моей руки.

Скользнули по запястью.

Лёгкое, почти невесомое касание.

Но от него по всему телу побежали мурашки.

Я не отстранилась.

– Значит, однажды ты можешь обжечься, – сказал он тихо.

Я смотрела в его глаза.

И вдруг он поцеловал меня.

Ничего нежного.

Только голод и напряжение.

Как будто он сдерживался слишком долго.

Как будто это было неизбежно.

И я ответила.

Потому что, чёрт возьми…

Я тоже этого хотела.

Его губы были горячими, но прикосновение жёстким, уверенным, требовательным.

Поцелуй не был случайным.

Не был игрой.

Это было столкновение двух стихий.

Но стоило мне чуть отстраниться, как он замер.

Я видела в его глазах тень сомнения.

Как будто он позволил себе слишком много.

Как будто пытался понять – пожалею ли я об этом мгновении.

Я провела пальцами по своим губам, на которых ещё горел его поцелуй.

– Ты часто целуешь девушек, с которыми едва знаком?

Он ухмыльнулся, но в улыбке было что-то печальное.

– Нет.

– Почему тогда я?

Он долго смотрел на меня, словно взвешивая, стоит ли говорить правду.

– Ты другая, Сайрэна.

Этих слов было мало.

Но в них было всё.

                                       5.

Мы вышли из кафе и пошли по улице.

Ночной город окутывал нас мягким светом фонарей, отражающихся в мокром асфальте.

Я ощущала, что момент между нами не исчез.

Просто стал глубже.

– Расскажи что-нибудь о себе, Вальмонт, – я скрестила руки на груди.

– Ты всегда такой таинственный?

Он чуть усмехнулся.

– А что ты хочешь знать?

– Что-нибудь реальное.

Он ненадолго задумался, прежде чем заговорить.