Ошибок сколько совершил!
А в чудеса, увы, не верил,
И тех, кто рядом, не ценил.
Любил одну и не взаимно,
Прощал врагов. И очень зря,
Терзая душу так обильно,
Ступал на грабли, не смотря.
Не замечал я счастье рядом,
Быть может, не было его?
И под стеклянным звездопадом
Терял последнее своё.
Сегодня вечер был коротким,
И завтра мне не встретить дня.
Мой выстрел в голову был громким,
Что душу отнял у меня.
Прости меня, родная мать
Прости меня, родная мать,
За все мои проступки,
За то, что я заставил ждать
Вторые-третьи сутки.
Прости за то, что я такой,
Что тяжко ты страдала.
Прости за то, что я больной,
Прости, как встарь прощала…
За неудобства извини
И за твоё волненье,
Ты просто в праздник приходи,
В день моего рожденья.
Стояла ты среди врачей
И слушала их речи,
Глаз не смыкая средь ночей,
Со мной желая встречи.
Прости молчание моё,
Прости моё бездейство.
Твоё прощало, помню, всё
Мне любящее сердце.
Прости меня за нервы,
За седину меня прости,
За грубость, как у стервы,
И просто образ мой храни.
Прости на лбу своём морщины,
И боль, пожалуйста, прости.
Прости, что я не стал мужчиной,
Что сгинул посреди пути.
Не плачь, родная моя мама,
Во имя вечности любви.
Я понимаю, это рана,
Но ты, пожалуйста, прости.
Прости за всё меня сегодня,
Не позабудь и навещай.
Хоть я теперь в плену надгробья,
Ты мне прощенье обещай!
Письмо моё в почтовом ящике твоём
Письмо моё в почтовом ящике твоём,
И до сих пор осталось не открыто.
Оно пришло давно забытым днём,
Да и само уже забыто.
Я в том письме о помощи просил
Тебя, что ты поможешь, верил.
Мне важно было, я в надежде был,
Но один день забвение развеял.
Я ждал тебя в больничной койке,
И попрощаться захотелось мне с тобой,
Но как же сделалось, мне горько,
Что я остался забытой…
Не удалось проститься мне с тобой.
Не буду спорить, что так было надо.
Занятие твоё важнее было чем покой
Моей души. Надеюсь, это правда…
Я написал тебе опять
Я написал тебе опять
То, что не хочешь вспоминать:
Слова, что ты забыть решила,
Мои слова, мою любовь.
Но всё же ты припомнишь вновь,
А ведь казалось бы, забыла…
И что же в них? Тревожит что?
Лишь чувств наполнено письмо
И восхищением тобой.
Но это всё уже забыто
И средь иных записок скрыто,
Ведь было памятью плохой.
Печалит что? Ведь просто память.
А хочешь ли ещё раз глянуть?
Пройдут года, и ты случайно
Наткнёшься снова, среди дня,
На ту записку от меня,
И смех прольётся сквозь молчанье.
Была любовь моя младою, глупой,
Но жизнь моя покрылась смутой.
Открытою душа была
И искренно была тебе излита,
Теперь на кладбище зарыта.
И что тебе она дала?
Слова лишь мимо пролетели.
Да что они, и в самом деле?
Чернилом чёрным на бумаге
По буквам чувства выводил,
Стихотворенья посвятил
В ненужной той моей присяге…
Я не другой, я всё такой же,
Тебе писать – всего дороже.
И снова я, сжимая сердце,
Пишу тебе в который раз.
Храни души моей рассказ
За запертой своею дверцей…
"Я болен"
За годами проходят года
В серых стенах без света.
Это мир мой печальный всегда,
Мои мысли, где радости нету.
И желаний уже не осталось,
Не осталось надежд и мечтаний.
Что-то раньше ещё мне казалось,
Лишь казалось во время блужданий.
Я ловил тихий шорох под полом,
Тихий шепот осеннего ветра,
Лай собачий за длинным забором,
Песни птичьи над крышами где-то.
Я ловил это всё, словно жадный,
Загоняя в уставшую память,
В этой комнате тёмной, прохладной,
Не желая в отчаянье падать…
Я записывал ноты в тетради.
Когда капли дождя за окном
Пели арии в тихой отраде,
Я сидел на полу ледяном…
Я протягивал руки в темень,
Бесконечную темень внутри,
Я мечтал увидать солнца гребень,
Пока сердце билось в груди.
Стук ветвей мне напомнил былое,
Этот тихий, заботливый стук.